escrever por intenso

Bem-vindo, ano novo

2012-01-05T21:43:00.003-02:00

fim de começo

2011-12-21T00:25:00.001-02:00

Dezembro veio e se instalou. Trouxe a urgência do que não pode ficar. Demandas da ordem do ontem que não podem ser mais do amanhã. Finalizações, como diz o jargão do calendário que se completa. Dias acionados e vividos em palavras que convergem para o verbete do terminar. Findar estabelecido e previsto. Materializam-se a correria, o abafamento, a listagem do que resta.

Há muito eu não tinha um dezembro como esse. Intenso. Aliás, arrisco quase a dizer que há muito eu não tinha dezembro. Andava eu com uma temporalidade esquizofrênica, com anos que começavam em março mas que não anunciavam seu fim. Coisas do labor que se foi.

Hoje, no final da tarde, uma linda tarde de sol, olhei para a grande avenida que me guiava para casa e pensei. Pensei em um monte de coisas. Pensei nesse dezembro. Dezembro de 2011. Pensei no ano que se vai e no que ele (me) encaminhou. Pensei na sua diferença. Pensei na minha diferença. Na sua importância, dificuldades, imposições e escolhas. Senti.

Há um ano, não me imaginaria naquele trajeto. Não saberia dizer desse lugar. De suas companhias de perto e de longe. Senti o inesperado e sua lição que precisa de tempo. Percepção semi-tardia. Involuntária. Outra demanda de dezembro. De outra ordem. Que não é do imperativo, mas da decantação.

Dezembro veio e se instalou. Trouxe, então, a evidência do que fica. Também. O reconhecer imprevisto e sensível do que me move. O perceber do sentido que me faz concluir. Sensação datada da igualdade do que permanece, decantado por dentro, e que permite pensar o 2012. Reunião do que, em conjunto, já (me) permite ver o novo que se aproxima. Previsão compartilhada pelo irresoluto que me acompanha e que acompanha qualquer um. Aquele que não precisa ser concluído, que permanece. E que começo, enfim, a avistar.

Bob versão Corinne

2011-11-30T15:37:00.001-02:00

Is This Love

(Bob Marley)

I wanna love you, I want to love and treat you right;

I wanna love you every day and every night:
We'll be together, with a roof over our heads;
To share the shelter in a single bed;
Is this love - is this love - is this love -
Is this love that I'm feelin'?
Is this love - is this love - is this love -
Is this love that I'm feelin'? Wo-o-o-oah!
I wanna know - wanna know - wanna know now!
I wanna know - wanna know - wanna know now!

I-I-I-I-I-I-I-I-I - I'm willing and able,
So I lay my cards on your table!
I wanna love you - I wanna love, love and treat - love and treat you right;

I wanna love you every day and every night:

We'll be together, with a roof over our heads;
We'll share the shelter, of my single bed;
We'll share the same room, yeah! - for Jah provide the bread.

Is this love - is this love - is this love -
Is this love that I'm feelin'?
Is this love - is this love - is this love -
Is this love that I'm feelin'? Wo-o-o-oh!
Is this love - is this love - is this love -
Is this love that I'm feelin'?
Tell me, if its love, love, love that I'm feelin'?
I wanna love you - I wanna love, love and treat - love and treat you right;
Is this love - is this love - is this love -
Is this love that I'm feelin'?
Someone tell me if its love, love ...

saber do amor

2011-11-23T13:28:00.000-02:00

Amor é sentimento perene. Corre como o rio, num leito próprio e mutável. Tem seu transcurso cheio de acidentes. E possui uma só nascente.

Às vezes, o fim de uma relação pode trazer a frustração do amor. Sensação de perda e mortalidade. Mas aquele amor que se foi, já era outro. E só o era porque existiu como fluxo. O que o originou permanece. Não apenas pelo Outro, pelo que é do Outro. Mas pelo que existiu a partir do Outro.

Lá no coração, de onde jorra o sentimento, o que habita e vem do fundo é fundante e puro. Ainda não acumulou nem escavou nada. Tampouco foi atritado ou transposto.

Quando há um quando que é fim, é preciso aceitá-lo e olhar para o começo. É o que faz possível a permanência do gostar. Gostar ainda. De uma maneira que não muda. E que não é a mesma. O amor que antecede o amor que existiu é sempre o verdadeiro. É aquele amor que dá a ver a maneira como sabemos, individualmente, gostar. Algo que é pessoal, mas que precisa de um Outro para ser. Por isso sua constância. E diversidade.

Permissão, aceitação e compreensão. Oscilação.

Perder um amor é ganhar a dúvida se saberemos novamente amar alguém. Mas amar não é apenas sentir. É, antes disso, saber sentir. E, assim, sermos amados.

bússola

2011-11-17T23:27:00.001-02:00

Poética

De manhã escureço
De dia tardo
De tarde anoiteço
De noite ardo.

A oeste a morte
Contra quem vivo
Do sul cativo
O este é meu norte.

Outros que contem
Passo por passo:
Eu morro ontem

Nasço amanhã
Ando onde há espaço:
– Meu tempo é quando.

(Vinicius de Moraes)

Explosão

2011-10-24T20:15:00.000-02:00

Escutei hoje. E achei a nova versão uma espécie de pausa pensada. Melodia apropriada para um giro de sentido que leva ao mesmo lugar de antes. Do grito original a calmaria de agora, ilumina-se a efemeridade do instante que a música convoca. A inflexão da opção atual colocou em câmera lenta o que só uma paixão sabe temporalizar. Enfim, gostei.

auto-conhecimento

2011-10-24T01:11:00.001-02:00

"Ao patologizar a tristeza, perde-se um importante saber sobre a dor de viver. Aos que sofreram o abalo de uma morte importante, de uma doença, de um acidente grave, a medicalização da tristeza ou do luto rouba ao sujeito o tempo necessário para superar o abalo e construir novas referências, e até mesmo outras normas de vida, mais compatíveis com a perda ou com a eventual incapacitação" (Maria Rita Kehl, O Tempo e o cão, p. 31).

Tempero

2011-10-18T23:59:00.002-02:00

“[...] na ordem do saber, para que as coisas se tornem o que são, o que foram, é necessário esse ingrediente, o sal das palavras. É esse gosto das palavras que faz o saber profundo, fecundo” (Roland Barthes, Aula, p. 21).

sensibilidade

2011-09-21T12:01:00.000-03:00

Sensível é adjetivo. Sensibilidade é característica. São transmutados quando seus sentidos se cruzam. Literal e figuradamente, assemelham-se ou distanciam-se. E também pedem o equilíbrio. Não na justeza entre ser ou estar, mas na sabedoria entre a necessidade de sua dupla ocorrência. Simultaneidade e integração. Por isso, o verbo é um só: sentir. E seu melhor substantivo é marcado pela imaterialidade: sentimento. Para ambos, ação e objeto, é preciso também o ajuste. Talvez menos na forma e mais na intensidade. A medida disso, no entanto, não está em nós. Às vezes, o outro deve aparecer. Não para nos vermos nele e reconhecermos nossa "sensação". Mas para que em nós, ele também apareça. E, sensivelmente, se veja.

re-projeções

2011-09-19T09:30:00.000-03:00

Reencontros inesperados fazem bem. São bons pelo que podem, sempre, surpreendentemente, trazer. Mas o rever que é previsto também é ótimo. É antecipado pela expectativa e possui prazeres precoces. A espera do previsível vale pelo que já basta em si, pelo aguardar. Só de pensá-lo, o sorriso ganha o rosto e a palpitação traduz a saudade que em breve deixará de ser. Depois, junto ao êxtase instantâneo e efêmero do durante, vem a despedida com as promessas do novo ciclo a inaugurar-se. E promessas não são objetivos que se quer cumprir. No fundo, prometer é projetar a impossibilidade mais possível. Da próxima vez, será ainda melhor.

peso do relógio

2011-09-14T10:20:00.001-03:00

life

2011-09-10T01:00:00.000-03:00

desdes

2011-09-09T01:57:00.002-03:00

Do tempo que passa e que aqui permanece. Do tempo que está sempre por aqui, no dizer. Do tempo que abre os caminhos do que vem, mas não chega. Do que vai sem que volte. Do tempo que confirma a necessidade da espera e que afirma que só ele - em minutos, horas, dias e mais - pode fazê-lo. Do tempo que é preciso para todos. Do tempo que se anuncia e do tempo que se pede para nostalgiar. Do tempo que consolida os laços e que desfaz outros. Do tempo que estende a permissão ou que recua o sofrimento. Do tempo que trago e pelo qual me deixo levar.
Deste tempo ando aprendiz. Deste tempo é que venho sabendo. Deste tempo é que me (re)fiz. Destes tempos que serão sempre desdes. Muitos, meus e em mim.

da falta que faz...

2011-08-24T11:14:00.005-03:00

Eu já havia me desacostumado com a distância. Não por não senti-la, mas por achar que com a experiência a gente doma ela cada vez melhor.
Só que tempo e espaço possuem incongruências que significam pormenores. Detalhes que não há tecnologia ou meio de transporte que compreenda. Nem o Outro.
Em se tratando de natureza humana, complexa, o inesperado e bem guardado, que vem de dentro, não é nem coerente, nem compreensível.
Por isso é que gosto do cotidiano. Porque ele cria no terreno da rotina o cenário propício para o que escapa a ela. Seja por sensibilidade própria, seja por extravaso estranho e necessário, o gigante adormecido, que escapa a qualquer explicação de causa e efeito, desperta.
Em contexto de mudança repentina, o trivial bate à porta também pela dimensão da ausência. É por isso que sentimos falta do laço, do contato com o que(m) está lá, mas que pelo cotidiano mesmo, dele(a), não se manifesta. Compreende-se(?).
Tem coisas e pessoas que fazem muita falta. O entendimento sobre o novo também. Ambos. Se há algo que não possui sentido, não há presença que lhe baste.

And when you get the chance...

2011-08-19T23:23:00.001-03:00

túnel

2011-08-18T14:18:00.000-03:00

"Na época em que eu tinha amigos, eles riram-se muitas vezes da minha mania de escolher sempre os caminhos mais arrevesados: eu pergunto-me porque há-de a realidade ser simples? A minha experiência ensinou-me que, pelo contrário, quase nunca o é e que quando há algo que parece extraordinário, claro, uma acção que parece obedecer a uma causa simples, quase sempre há por baixo motivos mais complexos".

In: Ernesto Sabato, “O Túnel” (1948).

un brevísimo lapso de estado de gracia

2011-08-05T00:06:00.000-03:00

no masculino

2011-07-25T12:53:00.004-03:00

“A prova de que estou recuperando a saúde mental, é que estou cada minuto mais permissiva: eu me permito mais liberdade e mais experiências. E aceito o acaso. Anseio pelo que ainda não experimentei. Maior espaço psíquico. Estou felizmente mais doida.”

Clarice Lispector

cansaço

2011-07-15T16:07:00.001-03:00

"Só tem um amigo. Já estiveram zangados. Não se lembra porquê. Jantam juntos uma vez por semana. Sempre no mesmo restaurante. Depois dão uma volta pelo centro da cidade. Quando chega a casa a mulher já está a dormir e ele vai ler para a sala. Aprecia o silêncio. Não foi sempre assim.
Viver todos os dias cansa".

In: Pedro Paixão. Subitamente.

ler

2011-07-04T20:13:00.001-03:00

"Pois o desejo de ler,
como todos os outros desejos que distraem nossas almas infelizes,
é capaz de análise".
In: "Sir Thomas Browe" (Virgínia Woolf , 1923)

ontem

2011-07-01T16:22:00.002-03:00

Avião a milhares de pés de altura e os ouvidos ligados numa coincidência musical esclarecedora: ar, terra e biografia .

gavetas

2011-06-09T21:14:00.003-03:00

Outro dia fiz uma limpeza. Faxina de botar pra fora o que se acumulou. Minha mãe, sábia que é, diz que é preciso sempre renovar nosso espírito de organização e repetir esse gesto. O objetivo não é apenas ganhar espaço. No desfazer-se, diz ela, abre-se a compreensão para aquilo que não é mais necessário acumular. E se há dúvida sobre o destino do objeto, a interrogação já traz a resposta: ainda não é hora de desligar-se dele.

Na minha última e recente arrumação, muita coisa se foi. Como há muito não ocorria. Rasguei folhas. Muitas. Separei para a reciclagem. Doei coisas. Inclusive bens e grafias de antigo apreço. Gavetas repletas ganharam novos ares e vazios. Desprendimento cheio de certezas.

Dois dias depois, quando olhei para tudo e aquela nova disposição, acabei entendendo que mais que esvaziar materiais, havia reaprendido a acumular sentidos. Nova fase em que ando registrando menos de mim e mais em mim.

No futuro, a tarefa será a de organizar a memória. Mas isso posso fazer agora. Durante.

estações e presentificações

2011-06-08T22:19:00.002-03:00

Quatro quartetos

O tempo presente e o tempo passado
Estão ambos talvez presentes no tempo futuro,
E o tempo futuro contido no tempo passado.
Se todo o tempo é eternamente presente
Todo o tempo é irredimível.
O que podia ter sido é uma abstracção
Permanecendo possibilidade perpétua
Apenas num mundo de especulação.
O que podia ter sido e o foi
Tendem para um só fim, que é sempre presente.
Ecoam passos na memória
Ao longo do corredor que não seguimos
Em direcção à porta que nunca abrimos
Para o roseiral. As minhas palavras ecoam
Assim, no teu espirito.
Mas para quê
Perturbar a poeira numa taça de folhas de rosa
Não sei.
(...)

T. S. Eliot, in Burnt Norton, trad. Maria Amélia Neto.

do quem e do como

2011-05-17T20:38:00.003-03:00

Pensando sozinho hoje, veio essa frase (minha) não sei de onde:

Uma das maiores dificuldades em esquecer um amor não está no abondono daquele que o personificou. Mas no medo de não sabermos ou não podermos personificar, novamente, nossa maneira de amar.

...

2011-05-11T10:14:00.002-03:00

Sensorial
(Adélia Prado)

Obturação, é da amarela que eu ponho.
Pimenta e cravo, mastigo à boca nua e me regalo.
Amor, tem que falar meu bem,
me dar caixa de música de presente,
conhecer vários tons pra uma palavra só.
Espírito, se for de Deus, eu adoro,
se for de homem, eu testo com meus seis instrumentos.
Fico gostando ou perdôo.
Procuro sol, porque sou bicho de corpo.
Sombra terei depois, a mais fria.

poente

2011-04-25T23:50:00.001-03:00

(Ipanema, Porto Alegre, RS)

Nesse quando que ainda é pouco,
descobri uma saudade que já é muita.
Nem grande, nem pequena.
Mas do tamanho do que sinto.
(FMBT)

de tudo

2011-04-19T20:22:00.002-03:00

Gosto de Palavras. Gosto da Vanessa. Gosto de tudo isso aí que diz essa música.
Canção que eu gostei. Bem.

índices

2011-04-14T19:37:00.003-03:00

A fase nova me deu de presente uma desatenção. Coisa engraçada, já que o regalo me faz fincar o pé em terras pelas quais nunca me acostumei estar. Deve ser sinal de cansaço. Ou então bifurcação, com ares de encruzilhada.
No fundo, creio, deve ser apenas passagem. De um mesmo caminho. Transitoriedade então. Cujo limite ou borda vem aos poucos, em sinais.
Hoje, sem querer, vi fumaça. "Lá na frente tem o fogo", pensei. Abri correndo o depósito e busquei o extintor, aquele da fase antiga. Atenção em riste, para apagar o próximo incêndio.
Com a armadura a ser inaugurada, me vesti de tranquilidade. Mas as armas, eu sei, são aquelas de sempre, as quais conhecerei, em breve e de novo, pela primeira vez.

Contagem regressiva...

2011-03-28T21:43:00.001-03:00

... para a alegria que me aguarda.

brincadeira de inesperar

2011-03-14T02:12:00.003-03:00

Tinha aquela brincadeira na infância. Um tal de "pique-esconde". Ou seria "pic-esconde"? "Esconde-esconde" também valia. Contar de olhos fechados ou tampados com as mãos. Às vezes, disfarçando o velamento da visão não velada. Trapaça boa, porque inocente.

Depois, tinha o buscar, misturado com o encontrar e o correr. Delatar com esperteza o achado. Ou então, permanecer na investigação. Anseio de poder esconder-se novamente, junto com a satisfação do descobrir. Vez em quando, vinha um mais esperto salvar os já sem esconderijo. "Um, dois, três salve Todos". Hora de recomeçar. Reinício do objetivo principal: brincar.

Brincadeira só é boa porque desde crianças aprendemos que ela pode nos trazer a surpresa mais boa [sic] de todas. A da constante novidade. E o que é novo, só o é, porque oscila. Intermitências entre o que se esconde e o que aparece. Irromper para instaurar a dinâmica. No jogo qualquer. Em qualquer jogo. Como no "pique".

Agora adulto, andei brincando de procurar felicidade. Mas parece que foi ela quem resolveu me achar. Reencontro ao contrário. "Um, dois, três salve Eu". Como pegador, acabei sendo pego. E que bom é poder esperar pela novidade dessa forma. Já, inesperademente, acompanhado da mesma.

alô?!

2011-02-19T15:47:00.007-02:00

Essa semana recebi um email com conteúdo quase jurídico, mas em forma de poesia. Foi a "solução" de uma tarefa, solicitada há algumas semanas a um amigo advogado, que transita bem - eu sabia - pelo latim. Eu queria ter respondido a mensagem a altura, inclusive acusando a serventia do achado. Não pude fazê-lo, dada a correria em que me encontro. Mas como sei que a voz, com sorte, pode salvar as letras, fiz uma ligação. Agradeci. E para além do meu acusar poético, até então desapercebido pelo remetente, teve algo que apareceu. Naquela conversa com objetivo específico, despontaram outros tons e levezas, permeados de expectativas, que só os amigos souberam captar. Pelo compartilhamento.
Um telefonema, às vezes, já vale pelo simples telefonar. Faz bem.

ela de novo

2011-01-24T11:38:00.001-02:00

Tem uma turma de amigos aí que sempre coloca em suspeita meu gosto musical. Meu bom gosto, inclusive... Mas é como eu sempre digo: antes de música, eu gosto é de sentimento.

Eu Velejava em Vc from Joey Tribiani on Vimeo.

texto do Vinicius, de Moraes

2011-01-22T23:13:00.000-02:00

Encontros *

      Meu primeiro encontro, em Poesia, depois das inelutáveis influências da juventude, foi o de Murilo Mendes. A fase da imitação declinava lentamente, à medida que os poetas melhoravam.
      Discípulo ardente de Júlio Dantas, tendo escrito aos 14 anos um poema chamado "Os três amores", passei por Guerra Junqueiro em branco. Julgava-o um grande filósofo mais que um poeta, e temia-lhe o tom blasfemo. É que não lera ainda Os simples, onde está o melhor do seu lirismo. Nessa ocasião, fiz do sr. João Lira Filho mentor espiritual. Dei-lhe Foederis arca para ler. A Arca em aspas era um livrão de capa preta onde ia pondo os versos que me pareciam razoáveis. O sr. João Lira Filho não se agradou da poesia. Deu-me uns conselhos: que eu deixasse daquilo, que poesia era "frescura" e "abandono", que meus sonetos eram "muito ruins" e só as trovinhas "onde você procura imitar Adelmar é que são mais ou menos". A palavra "abandono" que interpretei mal, feriu-me a suscetibilidade juvenil. Larguei do sr. João Lira Filho e do seu mestre da Academia e dei com Guilherme de Almeida. Aquilo é que era poeta! Como é que o homem fazia aquelas coisas, que perfeição!
            O relógio de mogno, grave, enorme
            Dorme
      Meu olhar se concentrava sobre a magia da palavra "mogno". Se me perguntassem o que era Poesia, eu diria que era aquela palavra feiticeira. Lembro-me que fiz um verso onde falava "em teus seios de mogno e teus lábios de écran". Meus poemas redundavam em diálogos sutilíssimos entre a amada e eu, passavam-se sempre numa casa de chá elegante ou num ônibus de luxo, tinham de Toi et moi, que felizmente só vim a ler mais tarde.
      Castro Alves e Bilac não me fizeram grande impressão. Li-os apressadamente, sem que me tivessem marcado muito. A poesia paterna, que encontrara numa gaveta velha em casa, foi a minha grande decisiva influência. Desejei imenso fazer versos assim, versos de amor, despidos das idéias grandiloqüentes que assustavam no vate baiano e do brilho de joalheria que cegava no artífice da "Via Láctea".
            Junto de ti, ó minha amada
            Passam-se os dias a voar
            Se longe estou, como apressada
            Minha alma à tua quer chegar!
      Posso citá-los ainda de cor. Causaram-me inveja e me fizeram sofrer. Pensei que nunca poderia ser poeta.
      Chorei. Cheguei ao furto. Uma vez mostrei a alguns conhecidos um que me parecia o melhor, como se fora meu. Assinei meu nome embaixo. Na noite desse dia tive uma das maiores crises por que já passei neste meu fadário. Pensei pela primeira vez em me suicidar.
      Depois, fui crescendo, como acontece na vida. Na Faculdade de Direito entrei em pasmo contacto com os grandes do CAJU, o centro da elite da escola. Era garoto e andava fardado de aspirante a oficial da reserva. Foi uma época rica e dolorosa, de lutas íntimas, de descobertas gloriosas, de ânsia e aspiração infindáveis. Otávio de Faria e San Thiago Dantas, dois dos nomes de maior projeção acadêmica, discutiam problemas de Poesia no Café do Areal. Ouvia quieto, mas com um ouvido gigante, as sentenças misteriosas, ditadas sabe Deus por que demônio, que na boca de San Thiago se prestigiavam de uma claridade que para mim tinha algo de sobrenatural, e que Otávio de Faria fazia sombrias, dilacerantes. A um devo uma amizade que através de tanta coisa vivida tem se mostrado sempre boa e generosa, amável no cotidiano mas atenta nos momentos difíceis. Ao outro devo a Amizade.
      Foram esses dois homens que me iniciaram nos mistérios da Poesia. Falavam em Murilo Mendes e Augusto Frederico Schmidt. San Thiago Dantas lembrava-se às vezes do derradeiro:
            O filósofo é como o galinho branco, pequenino, dormindo...
      Eu pensava. Que não seria aquilo tudo? Filósofo... galinho branco... Realmente, uma sugestão qualquer, branca, assim como um idéia branca, a idéia branca de um filósofo, Platão, sei lá. Palmo a palmo conquistava a compreensão do incompreensível. Um dia ouvi um nome: Baudelaire. Outro: Rimbaud. Mais outro: Mallarmé. Outro ainda: Verlaine. E pus-me a ler.
      Mas isso não vem ao caso. Com Murilo Mendes a coisa foi assim: achava-me passeando com Otávio de Faria pela Praia do Flamengo. De repente ele produziu uma brochura branca, quase quadrada, com o título Poemas em caracteres negros. Era Murilo Mendes. Minhas mãos estavam virgens ainda de qualquer nova poesia brasileira. Minha emoção foi grande.
      Fiz perguntas, como era, como não era. Lemos alguns poemas juntos. Otávio criticava, de dentro da admiração real pelo poeta. Travei conhecimento com a questão do "sublime" e do "cotidiano" em Poesia. Ponderei coisas. Coisas me foram ponderadas.
      Em casa li o livro até de manhã. Achei-o magistral em tudo, até no que tinha de artifício. A primeira impressão que o poeta me deu é de que vivia num espaço cristalizado em ângulos onde anjos cubistas salmodiavam ao som de saxofones. Todas essas adolescentes burguesas geométricas, essas meninas em eterna projeção e prolongamento, movia-as o poeta, transformado em mágico, como a novos títeres, através de versos como fios metálicos, num cenário fantástico de metrópoles cônicas, paisagens elásticas, ao som de melodias penetrantes.
      Mais tarde, já com o primeiro livro publicado, conheci o poeta na Avenida, por intermédio de Otávio. Vinha deblaterando, o dedo em riste, uma gravata vermelha, o rosto azul de entalhe magro dignificado por uma testa vasta e dolorosa. Pôs-me a mão no ombro, depois me abraçou com longos braços dançarinos. Senti a imediata cordialidade do artista, a sua ânsia de comunhão. Disse-me palavras reconfortantes, de longe ainda me gritava coisas, escandalosamente.
      Via-o depois em concertos, em conferências, ora mergulhado na música, ora apontando ondulante de uma multidão, a me enviar mensagens periódicas de fraternidade com a mão espantosa, quebradiça e exangue. E desde sempre Murilo Mendes foi um amigo. Ouço muito falar mal dele, de seu espírito fantástico, da teatralidade com que vive. Eu próprio já tenho sentido certa má-vontade - a minha má vontade de animal razoável - contra o poeta nos seus momentos de irrisão declamatória. Mas que me deixem dizer: a par de ser um grande poeta brasileiro, com um modo pessoalíssimo para a Poesia, Murilo Mendes é um puro e um coração bom, não direi como a água, de que não gosto, mas como o uísque.
      Com Augusto Frederico Schmidt foi diferente. Já em meio à primeira experiência poética, juntando os poemas que iriam dar O caminho para a distância, li Navio perdido. Tinha do poeta uma idéia que me perturbava um pouco. Ouvia falar dele como se fala dos gênios. Alguém sem pé nem cabeça, a quem não se leva muito a sério no que diz, uma pessoa variável, inconstante, passeando pela vida uma grande alma insatisfeita, ferida de Poesia. Dizia-se que o poeta era assim e o homem assado, que a vida do homem não traduzia a obra do poeta, a sua extraordinária mensagem lírica. Mensagem... o termo me pegou em cheio. Achei que mensagem é que era. Adotei mensagem. Quando Aporelli mexia com o bardo, aproveitando-se das suas levitações poéticas, eu me enfezava, achava um desrespeito, embora bem que risse. Navio perdido
      Um artigo de Manuel Bandeira me deixou louco. Hoje, pensando nessas coisas, dá-me uma grande ternura por mim mesmo. Que menino esplêndido eu era! Manuel Bandeira (isto é, o inimigo de então, o chefe da poesia do "cotidiano") ousava escrever, colocando meu livro do lado de vários outros, que eu realmente tinha vocação poética, mas que precisava muito abandonar o "tom schmidtiano", metrificar minhas linhas, deixar de muitas facilidades com o verso livre, que só é bom na mão dos mestres.
      Como fiquei queimado! Achei que você não entendia nada de Poesia, Manuel, que você não era o Grande Poeta, vivendo a vida inefável dos símbolos misteriosos, dos rios loucos, das luas assexuadas, das mulheres trágicas e dos caminhos de Deus.
      Mas, voltando a Schmidt. Uma noite vinha com Otávio de Faria pela rua Sachet. Ia ver meu livro que acabava de sair e que a Schmidt Editora distribuíra. À porta da famosa livraria, onde tanta coisa confusa já teve lugar, encontrava-se o poeta. Achei-o irreal, à primeira vista. Apertou-me a mão com um gesto que eu não soube se era de simpatia ou de zanga, porque ao mesmo tempo que me prendia fortemente, me mantinha a distância. Houve falta de jeito. Schmidt exclamou: "Ah, é esse!" Depois falou em Gilberto Amado, o qual teria dito que eu era "um alto". Ficou tudo meio atrapalhado, meio confuso. Eu queria ir-me embora, Otávio também, que não sabia como casar aqueles dois poetas. De volta, creio que fiz observações pouco gentis sobre o que ficara.
      Durante um certo tempo, Schmidt passou a ser uma presença incômoda. Não havia crítica, notinha de jornal onde se mencionasse meu livro, que não falasse nos poetas irmãos, um prosseguindo no caminho que o outro abrira. A coisa para mim tomou um ar de pendenga, de corrida rasa, com Schmidt à frente, e eu em segundo, fazendo força para emparelhar.
      Quando todas essas coisas passaram e a minha vaidade trancada começou a dar mofo, algumas saídas juntos, algumas conversas foram dissipando a impressão de ceci tuera celà que a presença de Schmidt me causava. Ia gostando dele, compreendendo-lhe o método lírico dentro do desarranjo formal, amando-lhe a inteligência de vôo tão largo. Hoje em dia vemo-nos menos, mas nos gostamos mais. Às vezes dá-me uma saudade do poeta, e eu tomo a iniciativa de ir visitá-lo no seu décimo andar sobre Copacabana. Mesmo porque, ele não me procura. Schmidt tolera pouco os intelectuais, e embora eu nunca converse "inteligente" com ele, creio que o poeta descansa mais o espírito britando pedra, por assim dizer, na companhia dos seus amigos homens de negócio, onde o troco inocente de idéias deixa às vezes saldo para uma das partes. Eu que, em companhia do poeta, já tive oportunidade de assistir a algumas dessas reuniões, acho que talvez ele é que esteja com a razão. Há um mistério agradável nesses homens de ar vagamente entendiado que vivem do gozo rápido das tiradas, que andam muito de táxi e percorrem numa noite vários ambientes, resolvendo uma mesma questão que nunca entre em jogo.
      O encontro de Manuel Bandeira, que coisa excelente foi! Eu ainda tinha várias dificuldades em relação à poesia do poeta, mas intimamente mudara muito. Se no princípio me quisessem levar a ele, talvez tivesse relutado. Depois, não. Manuel me escrevera um cartão agradecendo a remessa de Forma e exegese, que me remexeu por dentro. Lia-o às vezes, a Manuel, invejando-lhe secretamente a sobriedade perfeita do verso, mas sempre em oposição ao modo de sua poesia. No fundo, achava que não se podia transigir assim com o Espírito, com a Fome metafisica, com a Visão. Mas, ai de mim, já amava o poeta. Meu coração de mulher da vida já batia por ele. Andava dando um jeito para encontrá-lo.
      Anah e Carlos Chagas Filho deram-me o ensejo. Esses caros amigos, cuja casa da rua Jardim Botânico era para mim uma coisa perfeita de gosto e intimidade, providenciaram o encontro. O próprio Manuel, diziam eles, achava que a idéia de um jantar tinha seus pontos. E uma lagartixa resolveu a questão.
      Eu havia chegado e esperava na sala, quando vi uma lagartixa branca. Parti a caçá-la, o que fiz com o maior cuidado para não magoar o bichinho frágil. E Manuel me pegou assim, com a lagartixa na concha da mão e aderiu imediatamente a ela. Dei-lhe um aperto de canhota, porque tinha a lagartixa na direita. O poeta esticou o pescoço, ficou observando o animalzinho com o seu perfil de pássaro, depois riu à-toa, um riso que mal parecia vir daquele siso sério. O riso me venceu. A ternura pelo poeta foi imediata. Um segundo depois estávamos conversando no sofá, eu brilhando discretamente para não chocar o amigo em perspectiva. Falou-se dos Mello Moraes, de poesia, de violão. Eu trouxera o violão, que era assim uma espécie de prato forte meu (nem tão forte, na verdade...) e que hoje em dia considero uma cruz. Cantei umas modas. Manuel parece que gostou.
      Vi-o pela segunda vez no Salão de Belas-Artes. Foi quando me apresentou a Mário de Andrade. Fez-me as mesmas festas, perguntou pelo violão, falou vagamente em se marcar qualquer coisa. Mário de Andrade conservou-se "onézimo", segundo a gnomonia ovalleana, que é um modo sui generis de imparticipação.
      Uma noite saímos juntos. Grande noite para mim, e Manuel, paternal, me levou ao cinema, me levou à Americana para tomarmos um malted milk, depois me levou ao Beco, onde subi sete andares num elevador vermelho, que pia feito gavião quando chega. Conheci seu quarto, esse quarto que às vezes tem sido para o poeta um lugar de tristezas; e que para mim tem sido tantas vezes um lugar de sossego. E banhei-me do verso exemplar de Estrela da manhã, ainda inédito, que o poeta leu para mim, ou melhor, que me jogou em cima, com aquele seu modo brusco de ler poesia.
      Manuel é hoje em dia um ser à parte para mim. Todo o mundo tem seus dias de antipatia do amigo, suas brigas, suas caturrices. Chega-se mesmo a enjoar da pessoa, da presença, do modo de ser, de certos pequenos hábitos irritantes. Fica-se mesmo com uma tendência vaga a partir a cara, sem prejuízo grande para a amizade. Com Manuel, jamais! Nunca a menor bulha, mesmo dentro de um ou dois pontos de vista diferentes. Manuel aceita o amigo e se impõe a ele. É fiel, mas não intervém; presto, sem se fazer sentir. Parece Ronald Colman.
      Mas eu tinha falado em Mário de Andrade. Mário foi uma conquista minha. O poeta, a princípio, não quis nada comigo. Fui-lhe mesmo apresentado umas duas ou três vezes, sem resultado. Fazia um ar, meu Deus, vaguíssimo, de ombros um pouco levantados.
      Mas em São Paulo, que é sua casa, eu fui um dia à casa dele com Armandinho Sales de Oliveira, Mário de Andrade tinha dirigido um recital colosso, de modinhas do Império, de modo que estava no céu com o pé de fora. À saída, não me lembro mais por que, a uma pergunta de Armandinho eu respondi: "Tomara!" Mário de Andrade me pegou vivamente pelo braço. "Você também vem. Uma pessoa que fala tomara, tomara, meu Deus! - que gostosura! - tem direito a beber minha caninha. Ah, não! você vem!"
      E eu fui. E eis como venci Mário de Andrade, pela linguagem. Em casa dele bebemos toda a garrafa de caninha. Houve grandes confraternizações. E hoje em dia, mal acabo de escrever um livro, corro para Mário de Andrade. Ele critica impiedosamente, inefavelmente. Anota as margens. Sinto que gosta de meus poemas, mas tem uma "diferença" qualquer com minha poesia. Eu o acho uma criatura esplêndida, com todas as suas manias. E que bom poeta! Poucos literatos no Brasil terão uma figura tão vasta e universal, apesar do seu fanático regionalismo. Conheço gente que o acha fiteiro. Mas a esses eu direi - lede-o para entendê-lo: passou a ser o meu livro. Sentimentos comuns em face da Poesia, a vocação do "sublime", causa de que me fizera paladino, me aproximavam muito de Schmidt. Contudo, não gostei quando os críticos acharam grande semelhança de tons entre as duas poesias. Eu queria era ser pessoal, tinha uma vaidade danada disso. Pensava que ficar como continuador do lirismo schmidtiano era muita honra, mas não para mim. Minha extrema mocidade não admitia senão uma linha de frente geral. Todo mundo junto.
            Muito de indústria me fiz careca
            Abri salão nos meus pensamentos.
      Ou ainda:
            Danço para não chorar.
      Também em São Paulo conheci Oswald, também de Andrade. Achava-me no Hotel Esplanada, no quarto de Manuel Bandeira, que deveria ir jantar com o poeta de Pau-Brasil. Ao saber quem eu era, prorrompeu em gargalhadas positivamente obscenas: "Então é esse menino, com esse ar esportivo, o autor daqueles versos compridos como um iole-a-8! Mas você não tem medo de fazer tanta força nessa regata desigual, seu poeta?"
      Eu me abespinhei um pouco, mas não fiz má cara à piada. Dei uma em troca. E logo a cordialidade se estabeleceu. Saímos os três e jantamos em boa camaradagem. Oswald estava brilhantíssimo.
      Procurava-o sempre que ia a São Paulo. Gostava de seu jeito e de sua casa. Boa casa para a gente se sentir à vontade, entre originais até de Picasso, vendo Oswald construir de um lado e arrasar de outro. O poeta tem a paixão da literatura. É um demolidor, rnas é, por outro lado, um espírito altamente construtivo. Gosto dos homens assim, mutáveis mas intransigentes enquanto crêem, bem raciados, os homens que gostam da sua casa e da sua mulher, não os femininos, os impotentes ou os fracos. Oswald tem essa grande qualidade macha que lhe dá sumo à vida. Quase todo o mundo o teme. Temo-lhe o destabocamento e a sátira irresponsável. Compreendo que não gostem dele. Mas no fundo é um homem fácil de se gostar, com um grande complexo sentimental de paternidade, um homem de coração gordo e violento.
      Homem que vi estranho foi o poeta Carlos Drummond de Andrade. Conheci-o para lhe pedir um favor e desde então nunca mais fiz outra coisa. Mas já tenho ido lá para pedir-lhe o simples favor de vê-lo um pouco. Achei-o intratável a primeira vez, parecia um estilete e não um chefe de gabinete. Saí impressionado, pensando comigo que nunca poderia ser amigo de um sujeito assim.
      Não sei se ele gosta de mim ou não, não me interessa. Eu o tenho em especial carinho. Invejo-lhe a poesia descarnada e lúcida, e como que iluminada por um sol fluido de aurora. Tenho em alta conta sua figura humana, seca e vibrátil, laminar. Não tem importância o modo como ele lhe trate, às vezes desconhecendo a sua ilustre pessoa. O que importa é que, uma noite, num bar, depois de uns chopes, a máscara do poeta esgarça-se num riso silencioso, que lhe vem de uma paisagem casta e longínqua na alma, e sua cabeça baixa se levanta, suas mãos mortas se reencarnam, e ele tamborila na mesa uma alegria rápida e extraordinária. E então se sabe que o poeta ama perdidamente:
            Amor, a quanto me obrigas.
      O poeta louco Jayme Ovalle, ou melhor, "o místico", como o chamou Manuel Bandeira, foi na minha vida um encontro de que não me esqueço. Conheci-o três dias depois de sua chegada da Europa, em casa de Schmidt. Tinha uma curiosidade enorme em vê-lo. Soube que andava fechado, não querendo receber ninguém, sofrendo as agruras da dor-sem-nome, roído de saudade da Inglaterra. Mas combinei uma tramóia com Schmidt e fui, com um ar de quem não quer. Encontrei o poeta no meio da sua garrafa de uísque, rodeado pelo grupo familial atento e respeitoso. Seu monóculo me recebeu mal, enquanto seu olho de águia me considerava com ar pouco amigável. Calei-me e fiquei quietinho, espiando passear o gênio.
      Passado um tempo Ovalle sentou-se. Todos se voltaram para ele. Alguma coisa ia suceder. Mas ele limitou-se a falar fanhosamente para Schmidt: "Põe um Bachzinho aí na vitrola pra mim, põe?"
      Só então se virou para o meu lado. Ficou me olhando um pouco, eu gelado mas firme, sorrindo um riso covarde. Ao fim de um tempo sorriu também.
      - Ele é muito bonzinho - disse, apontando-me com o dedo. - Ele é tão bonzinho que um dia... que um dia ele é capaz de sair correndo assim, compreende, sair correndo assim, e aí...
      Mas não cheguei a saber o que ia acontecer comigo no fim da corrida. Schmidt voltava com um livro de poemas do poeta, poemas ingleses, feitos na sua amada Londres. Ovalle relutou um pouco, mas acabou lendo quase tudo. Eu fiquei ouvindo sem compreender muita coisa, mas compreendo muita coisa do homem a que ouvia. Ovalle chorou, ajoelhou-se, às vezes se curvava até o chão para em seguida saltar como um calunga doido, falava música, fazia gestos tão patéticos que parecia querer se agarrar ao xale invisível de Nossa Senhora.
      Juro que fiquei fisicamente cansado da emoção. Quando resolvi sair, o poeta quis vir comigo. E fomos juntos por Copacabana afora. Depois entramos num táxi para a cidade. Na cidade pusemo-nos a beber - e bebemos tanto que nem as estrelas do céu ou os peixinhos do mar fariam conta do que bebemos. A madrugada nos encontrou na Lapa, comendo um filé à moda com vinho verde. A expressão do poeta sossegara muito, e ele agora me contava sobre as coisas do mistério, num tom simples e persuasivo. Ouvi de sua boca a explicação integral da famosa Gnomonia. Ouvi-o falar de Bach e Beethoven. Ouvi-o exaltar as mulheres da vida. Mais tarde, às sete horas da manhã, assisti ao seu encontro com Manuel Bandeira, encontro emocionante, depois de quatro anos de ausência, e um pequena rusga. Do quarto de Manuel fui para a Censura Cinematográfica, onde dormi durante a projeção um sono de duas horas e liberei todas as fitas.
      Até hoje, quando nos encontramos, sinto entre nós a fidelidade a esse primeiro encontro. Descobrimos coisas, fazemos caso de tudo, nunca há silêncio entre nós.
      Meu amigo Pedro Nava, ou melhor, o dr. Pedro Nava, é um grande poeta brasileiro que também é médico. Um olho clínico, como dizem seus colegas. E eu digo amém, porque Pedro Nava é o meu médico. Já me diagnosticou uma apendicite, e guardo bem a lembrança - a última lembrança ao ser anestesiado - de seu olho clínico posto em tristeza diante da possibilidade de um trespasse meu. Pedro Nava, sendo como é meu amigo, contou-me mais tarde o medo que tivera que eu morresse, não tanto porque fosse eu paciente, mas porque era seu amigo. É verdade que se morre muito nesse negócio de operação, por mais que o cirurgião seja hábil, como era no meu caso. Tive um medo póstumo, quando o poeta me fez ver essa possibilidade.
      Mas já que se falou em morrer, em se tratando de Morte o poeta Pedro Nava comparece e fica triste. Porque se trata de um ser votado à Morte, tanto em sua profissão, onde luta exemplarmente contra ela, como em sua poesia, onde é todo dela. Pedro Nava é o criador da idéia sinistra do defunto que todos nós carregamos conosco, a quem damos de comer e beber e para quem arranjamos mulher; defunto que se senta, se levanta, anda na rua, vai ao cinema, escova os dentes e, no fim da noite, se deita imóvel para imitar o descanso eterno.
      Como se pode deduzir, Pedro Nava é um ser terrível, um perturbador da ordem, um russo. É o poeta russo Pedro, o grande. Só se sente bem ou no seu hospital, onde combate, com uma prudência de conhecedor a fundo, todos os candidatos à Morte; ou perturbando a alma alheia com sua grande tristeza - e por que não dizer dor-de-corno? - sua ternura úmida e animal de mastim fiel, e sua poesia lancinante.
      É um grande Pedro! Travei relações com ele em casa de Rodrigo Mello Franco de Andrade - esse Rodrigo cuja amizade é para mim uma coisa extrema na vida - e o poeta batalhou para me manter a distância. Não queria mais saber de amigos, que são criaturas que atrapalham muito, sofrem, adoecem, morrem, é o diabo!
      Mas pouco a pouco venci o poeta. Hoje ele é um desses quatro ou cinco que já não distingo mais em meu sentimento. É um homem espantosamente rico e inteligente. Não há balda, como se diz em Minas, que lhe passe. Sua capacidade inventiva, no domínio da psicologia lírica, é assombrosa. Marca não importa quem, com dois ou três traços essenciais. Sua poesia bissexta, como se diz, segundo a expressão de Prudente de Morais Neto - porque vem de raro em raro -, é excelente. Quem não leu "O defunto" não sabe o que é sugestão de morte. É o poema mais "incômodo" que há. Perturba o tempo todo, irremediavelmente.
            Quando morto estiver meu corpo
            Evitem os inúteis disfarces...
      E por fim meu primo, meu amado primo, que também é Pedro e é o anjo dos "Dantas" - Prudente de Morais Neto. É preciso concentrar-se muito para dizer a menor das suas qualidades. Sua poesia - que ele chama bissexta - é o próprio lirismo. É um canto japonês. É o saquê. E fica-se sem saber o que admirar mais nesse homem: se essa alma que aninha tudo com o mesmo amor, o bem e o mal, o puro e o impuro; ou o seu espírito lógico, que separa com precisão matemática o justo do injusto, embora justificando a ambos.
      Quem o vê a primeira vez pode bem achá-lo bobo - e muitos bobos têm caído nessa esparrela. Se eu tivesse que "procurar-lhe o bicho", diria talvez que Prudente parece um bom chantecler, com seu topete, seu olho azul, sua cabeça que lhe movimenta todo o corpo ao se voltar, e esse corpão genial, terne, terno, túmulo ideal para as confidências, os segredos, os sentimentos mais íntimos, as paixões mais puras, as contemplações mais extáticas.
      Porque esse homem, de aparência burguesa e de inteligência prática, é um contemplativo. Não se irrita, não quer mal a ninguém, perdoa a injustiça que lhe fazem. Mas é justo e preciso como a luz elétrica. Não fica escaninho que lhe passe despercebido quando se volta para o julgamento de alguém ou de alguma coisa. Não tolera a mentira ou o engano. Prefere sofrer os males de uma verdade desnecessária que o remorso de uma mentira generosa. E isso não porque se ache demasiado íntegro diante da vida. Porque o erro o nauseia e desequilibra. Seu caminho é um doce movimento para a frente, um doce movimento de braços abertos.
      Eu vos incito a amá-lo muito, vós que o não conheceis ou o admirais apenas. Não importa a posição em que estejais, direita, esquerda, centro avante, ou retaguarda. É preciso amá-lo com o maior carinho, com maior doçura e deixar que ele vos ame também, porque a glória desse mundo é pouca e o amor desse homem é uma grande glória.
      Mas estou me tornando patético. Ou não estou? Não sei. Sei de uma coisa: que Prudente de Morais Neto, o criador da Cachorra, sobrinho de Manuel Bandeira e meu primo pelo coração, foi o homem mais exato que já vi até hoje. E a propósito disto, cabe uma consideração.
      Que grupo excelente fazem todos esses homens! Olhem que estive viajando, conhecendo gente nova, tive contato com grandes poetas ingleses, ouvi-os falarem, vi outros grupos de homens de espírito; mas nada assim como eles. Essa força lírica, essa poesia magistral que estão criando para o Brasil, esse impacto de ternura e sordidez, essa coragem diante da vida, essa modéstia real, esse socorro mútuo, essa discrição e esse escândalo com que vivem, só os encontrei neles, aqui entre nós, nesses pequenos grupos dentro do grande Grupo. E faz um bem terrível pensar nisso. Que onde quase todos esperam recompensas, esses homens não esperam nada, apenas a fidelidade mútua. Que onde quase todos usam de processos turvos, muitas vezes inconfessáveis, esses homens agem limpamente, sem sequer se dar conta disso. Vivem em meio à ganância geral com armas desiguais, senão desarmados.
      São almas caríssimas, perfeitas de sentimento. Quando se queixam o fazem na melhor poesia, mas porque o fazem assim se queixam pouco. Não transigem com a má literatura: sabem esperar o amadurecimento da palavra a fim de que ela não traga engano. E são homens que se iludem, sujeitos às mesmas tentações e às mesmas quedas, com a mesma sensação da própria fraqueza e da própria sordidez.
      Mas neles até a sordidez é inefável. Eis o que os diferença. Neles a sordidez se transforma em poesia e a poesia em canto. E não é essa a maior grandeza do poeta? É possível ser-se poeta sem ser sórdido?

* Primeiro artigo publicado pelo autor em O Correio da Manhã em 1940.

Disponível aqui.

me chama

2011-01-18T14:51:00.000-02:00

Bom gosto tem dessas coisas... (acho). Exemplo taí na versão da música do Lobão que o Don't Touch My Moleskine postou. Gostei bem.

also can be return

2011-01-15T15:05:00.001-02:00

"To everything, turn, turn, turn.
There is a season, turn, turn, turn.
And a time to every purpose under heaven".

tempo

2011-01-13T19:50:00.007-02:00

Aquela história do tempo é verdade. Dar tempo ao tempo. É um ato preciso e precioso. Porque - sim - o tempo transforma.

Ele é certeiro em construir as camadas que devem se sobrepor aos sentimentos, às lembranças. Ajuda a estendermos fios que se fazem pontes para novos tempos também. Na superação do tempo, aquela que ele nos oferta, o que vem como novo, para inaugurar, cumpre importante papel.

Mas não digo apenas do inusitado, que nos escapa e é de fora. Falo do que é de dentro. Pois a graça alvissareira vem daquilo que nos agracia.

O tempo do tempo é sempre a partir de nós. E é na sua indeterminação onde reside a sua maior eficácia.

voltagem altamente leve

2011-01-06T21:58:00.004-02:00

Qualquer coisa, já sabe. Qualquer coisa, já sei.

2011

2010-12-28T11:02:00.005-02:00

Tento crer que há muita coisa de 2010 que tem, para mim, cara de semente. Foi plantada, estava submersa e em repouso. Tudo de forma não pensada, involuntária, mas com uma força insconciente, regrada justamente por fugir à regra.
Com o 2011, sem querer, desse "tudo", virá o broto, depois o caule. E assim por diante. Pelo menos é o que me diz a crença pungente nessa contagem regressiva para as próximas centenas de dias - novos - que se aproximam.
Não apenas estar à merçê de, mas ser merecedor. Também. Um misto do que diz o Rilke. Feliz Ano Novo!

"REPOUSO!
Ser hóspede, um dia.
Nem sempre ser o próprio a oferecer a seus desejos mesquinha ração.
Nem sempre hostilmente agarrar todas as coisas.
Deixar um dia tudo acontecer,
e saber: o que acontece é bom.
Também a coragem deve um dia distender-se
e à beira das cobertas de seda sobre si mesma dobrar-se.
Nem sempre ser soldado".

(trecho de "A canção de amor e de morte", poema de Rainer Maria Rilke, traduzido por Cecília Meireles)

feliz natal!

2010-12-24T21:40:00.002-02:00

disco

2010-12-09T23:07:00.000-02:00

Momento disco no final da noite. Porque eu trabalho. Mas também vejo o Youtube! :-)

no meu batel

2010-12-07T19:27:00.010-02:00

Hoje aquela gavetinha da canção inconsciente funcionou demais. À noite, enquanto sonhava, devo ter apertado o repeat no seu display imaginário e acordei embebido em ondas sonoras. Talvez afogado ou em processo de afogamento.
E o som foi mesmo de onda. De mar. Fluxos de imagens misturadas com pessoas e lugares velhos e inéditos. Oscilação de novos desconhecidos. Paisagens e corpos personificando e espacializando algum sentido. Vários.
Quando o sonho é forte, seja isso pro lado bom ou ruim, a gente desperta meio sem rumo. Reação física ao nosso escape. É fato. Parece que algo nos mantém lá no universo onírico. Com música, então, nem se fala... Vínculo sinestésico.
Minha desterritorialização de hoje foi intensa. Ainda estou meio à deriva. Passei o dia tentando salvar a vida com trabalho. Tentando. Mas a gaveta continua aberta. Alguma coisa não me deixa fechá-la. E a Dulce Pontes permanece a me lembrar. Eu que há anos não escutava essa música... Fui encontrá-la justo em mim.
Vai entender (?)... O sonho entende.

por aí

2010-11-25T21:39:00.001-02:00

Achei no Tumblr, mas a fonte era Fickr.
Ano que vem vou brincar disso. Ou não.

ciclo

2010-11-18T22:04:00.002-02:00

Deshacer el Mundo

Heroes del Silencio

Empezar porque sí
y acabar no se cuando
el azul me dá cielo
y el iris los cambios
los astros no están más lejos
que los hombres que trato
repito otras voces
que siento como mías
y se encierran en mi cuerpo
con rumor de mar gruesa

te he dicho que no mires atrás
por que el cielo no es tuyo
y hay que empezar despacio
a deshacer el mundo

El aliento de la tierra
y su calma serena
y la sombra de la tarde
es una mano que tiembla
la música me abre secretos
que ahora estàn dentro de mí
al final después de todo
no somos tan distintos
un oasis en desierto
donde queda la paciencia

Ponme fuera del alcance
del bostezo universal
nos veremos en el exilio
o en una celda
ponme fuera del reposo
en mi historia personal
soy un ave rapaz:
mirad mis alas!

sentido

2010-11-12T07:49:00.000-02:00

"...E que fique muito mal explicado.
Não faço força para ser entendido.
Quem faz sentido é soldado..."

Mário Quintana

tirinha

2010-11-09T23:26:00.001-02:00

Eu continuo tentanto...

Achei no divertido Albatrozes.

inesperado

2010-11-08T19:53:00.002-02:00

Eu me impressiono com tudo aquilo que vem de dentro.
Também com aquilo que vem de fora.
Impressiona-me o que frusta. Impressiona-me o que decepciona.
Nisso não há responsabilidade.
De ninguém.

Embora a dor.

No outro lado, a surpresa.
Esta sim procura dono.
Coisa boa para se nomear.
Atribuir autoria anônima.

Prefere ser, quem sabe estar.

Na impressão que impressiona, foge-se às marcas.
Na surpresa que surpreende, corre-se a elas.

(FMBT)

just another lilte break

2010-11-07T15:01:00.000-02:00

frames

2010-11-05T19:27:00.000-02:00

Sem sair de casa, mas olhando para o mundo. Momento - enquadrado - de descanso. E assim o dia vai.

pagliacci

2010-10-30T14:08:00.002-02:00

"He saw the true face of the 20th century and chose to become a reflection, a parody of it. No one else saw the joke, that's why he was lonely. Heard joke once: Man goes to doctor. Says he's depressed. Says life seems harsh and cruel. Says he feels all alone in a threatening world where what lies ahead is vague and uncertain. Doctor says 'Treatment is simple. Great clown Pagliacci is in town tonight. Go and see him. That should pick you up'. Man bursts into tears. Says 'But, doctor...I am Pagliacci'".

In: Watchmen.

...

2010-10-29T18:55:00.000-02:00

Num momento de pausa, veio uma pausa para os olhos e ouvidos. Mais uma vez, achei por aí. E gostei.

unfinished

2010-10-28T13:39:00.000-02:00

Este texto caiu no meu colo por meio de citação. Resolvi buscar o original na internet. Apenas passei os olhos, ávido que estava para ver o todo após a sinopse analítica que eu tinha lido. Está em inglês, mas vale a pena. A figura do "desaprendedor" é genial.

"Behind the visions of my unfinished, ended life, I see the figure of the Unlearner, not standing as he did that day upon the stands, but receding, becoming larger, more and more remote, till he is like that space wich lies beyond aught we can ever think of, and he seems to say: 'Thou shalt attain at last, but so much must first be done'".

C.H. Hinton - Scientific Romances

para...

2010-10-26T20:49:00.002-02:00

... terminar o dia de trabalho e começar a noite.

Iron & Wine - Love and some verses

eu voto sim!

2010-10-24T00:05:00.000-02:00

Este blog nunca foi espaço para questões coletivas. Sempre preocupou-se, digamos, com coisas menores. Entretanto, há motivo para exceções. Uma fuga à regra com causa justa, justíssima.

Sou um pouco de mim nos muitos posts que habitam esse endereço. E esse eu, é verdade, também tem seu lado político. Dia 31, voto 13.

Veja o panfleto num tamanho maior!
Via @IlustreBOB

Veja o panfleto num tamanho maior!
Via @IlustreBOB

Espanha + Brasil + Galícia

2010-10-23T23:21:00.008-02:00

Faixa 01 - Alborada de Rosália (com particpação de Fernanda Takai)

how?

2010-10-12T16:49:00.000-03:00

30 anos

2010-10-09T11:37:00.007-03:00

Acho interessante o fato de ter nascido num ano de dezena, que marca ínicio e fim de uma década: 1980. E sempre quando completo este conjunto de anos, num mês que também é dez, parece que me ofereço algumas reflexões involuntárias.

Talvez o último "auto-pensar" tenha sido o mais forte de todos. Talvez não, aliás. Com certeza. Pois não fui eu quem me ofereci. Quer dizer, fui eu. Mas em forma de outrem, sem cara, sem rosto, repleto de fragmentos que de forma oscilante vieram, nos meses que antecederam essa data, bater à minha porta. Ou mais que isso, mais explicitamente, me esbofetearam.

Interessante que, com tudo isso, penso que adquiri um certo sadismo. Não por afirmar o prazer pela dor (não, eu não gosto de sofrer e - muito longe disso - minha vida não é sofrimento!), mas por saber que há coisas que precisam ser encaradas. Obstáculos e percalços que não se situam propriamente num rito de passagem, mas que são ritualísticos do ponto de vista de uma cerimônia "com você mesmo".

Já diz uma amiga minha - e um dos textos que reproduzirei abaixo, ratifica essa idéia: nem todo mundo sente, necessita ou, também, é acometido desse "mal" que é bem. O encontro consigo mesmo é um choque e uma reunião. É o momento de uma (re)disposição de peças e coisas. De sentidos e sentimentos que, menos que essenciais, são transitórios. E trazem à luz sedimentos decantados, que na mistura com o que também se acumula na superfície, forma novos elementos para a fase outra (e nova) que virá - sempre - depois.

Não estou a dizer de ciclos. Digo, principalmente, de marcos.

E esse meu marco, os meus 30 anos, completados no último dia sete, é, para mim, algo pontual. E marcante, claro. Em sua preparação espontânea, fez turva a água de movimento calmo do meu rio. Pegadas no barro do fundo, mescladas com as folhas secas que caem e boiam acima. Ou graveto de fora (acontecimentos), que pelas minhas próprias mãos, resolveu brincar com alguma - ou aquela - pretensa limpidez.

Posso desconfiar da qualidade desse texto e de suas metáforas que podem ser pouco "brilhantes". Que bom, entretanto, que a desconfiança me habita melhor. E isso posso afirmar, sem qualquer exagero de auto-confiança. Com três décadas completadas, desconfio mais de mim. Dos meus ideais e das várias idéias que, nos outros, busquei para me entender. Sou aquilo que dizem e pensam? Não. Ou não somente.

Penso que sou e serei muito mais do outro do que de mim. Mesmo que possa não parecer em algum momento, sei disso. Mas digo hoje tudo o que disse acima porque, talvez, me conheça um pouco melhor (em vários-muitos aspectos) e porque aprendi (e venho tentando compreender), no embate superado entre coisas das melhores e piores que já me ocorreram, a me oferecer, de fato, o meu próprio olhar para o mundo.

Na toada dos 30, deixo dois textos interessantes e uma música sobre este "meu mês", que eu gosto tanto.

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Fazer 30 anos

Affonso Romano de Sant'Anna

QUATRO pessoas, num mesmo dia, me dizem que vão fazer 30 anos. E me anunciam isto com uma certa gravidade. Nenhuma está dizendo: vou tomar um sorvete na esquina, ou: vou ali comprar um jornal. Na verdade estão proclamando: vou fazer 30 anos e, por favor, prestem atenção, quero cumplicidade, porque estou no limiar de alguma coisa grave.

Antes dos 30 as coisas são diferentes. Claro que há algumas datas significativas, mas fazer 7, 14, 18 ou 21 é ir numa escalada montanha acima, enquanto fazer 30 anos é chegar no primeiro grande patamar de onde se pode mais agudamente descortinar.

Fazer 40, 50 ou 60 é um outro ritual, uma outra crônica, e um dia eu chego lá. Mas fazer 30 anos é mais que um rito de passagem, é um rito de iniciação, um ato realmente inaugural. Talvez haja quem faça 30 anos aos 25, outros aos 45, e alguns, nunca. Sei que tem gente que não fará jamais 30 anos. Não há como obrigá-los. Não sabem o que perdem os que não querem celebrar os 30 anos. Fazer 30 anos é coisa fina, é começar a provar do néctar dos deuses e descobrir que sabor tem a eternidade. O paladar, o tato, o olfato, a visão e todos os sentidos estão começando a tirar prazeres indizíveis das coisas. Fazer 30 anos, bem poderia dizer Clarice Lispector, é cair em área sagrada.

Até os 30, me dizia um amigo, a gente vai emitindo promissórias. A partir daí é hora de começar a pagar. Mas também se poderia dizer: até essa idade fez-se o aprendizado básico. Cumpriu-se o longo ciclo escolar, que parecia interminável, já se foi do primário ao doutorado. A profissão já deve ter sido escolhida. Já se teve a primeira mesa de trabalho, escritório ou negócio. Já se casou a primeira vez, já se teve o primeiro filho. A vida já se inaugurou em fraldas, fotos, festas, viagens, todo tipo de viagens, até das drogas já retornou quem tinha que retornar.

Quando alguém faz 30 anos, não creiam que seja uma coisa fácil. Não é simplesmente, como num jogo de amarelinha, pular da casa dos 29 para a dos 30 saltitantemente. Fazer 30 anos é cair numa epifania. Fazer 30 anos é como ir à Europa pela primeira vez. Fazer 30 anos é como o mineiro vê pela primeira vez o mar.

Um dia eu fiz 30 anos. Estava ali no estrangeiro, estranho em toda a estranheza do ser, à beira-mar, na Califórnia. Era um homem e seus trinta anos. Mais que isto: um homem e seus trinta amos. Um homem e seus trinta corpos, como os anéis de um tronco, cheio de eus e nós, arborizado, arborizando, ao sol e a sós.

Na verdade, fazer 30 anos não é para qualquer um. Fazer 30 anos é, de repente, descobrir-se no tempo. Antes, vive-se no espaço. Viver no espaço é mais fácil e deslizante. É mais corporal e objetivo. Pode-se patinar e esquiar amplamente.

Mas fazer 30 anos é como sair do espaço e penetrar no tempo. E penetrar no tempo é mister de grande responsabilidade. É descobrir outra dimensão além dos dedos da mão. É como se algo mais denso se tivesse criado sob a couraça da casca. Algo, no entanto, mais tênue que uma membrana. Algo como um centro, às vezes móvel, é verdade, mas um centro de dor colorido. Algo mais que uma nebulosa, algo assim pulsante que se entreabrisse em sementes.

Aos 30 já se aprendeu os limites da ilha, já se sabe de onde sopram os tufões e, como o náufrago que se salva, é hora de se autocartografar. Já se sabe que um tempo em nós destila, que no tempo nos deslocamos, que no tempo a gente se dilui e se dilema. Fazer 30 anos é como uma pedra que já não precisa exibir preciosidade, porque já não cabe em preços. É como a ave que canta, não para se denunciar, senão para amanhecer.

Fazer 30 anos é passar da reta à curva. Fazer 30 anos é passar da quantidade à qualidade. Fazer 30 anos é passar do espaço ao tempo. É quando se operam maravilhas como a um cego em Jericó.

Fazer 30 anos é mais do que chegar ao primeiro grande patamar. É mais que poder olhar pra trás. Chegar aos 30 é hora de se abismar. Por isto é necessário ter asas, e sobre o abismo voar.

(13.10.85)

O texto acima foi extraído do livro "A Mulher Madura", Editora Rocco - Rio de Janeiro, 1986, pág. 36.

Disponível em: Releituras

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“Entenda-se que não se acha escrito em nenhum lugar que ele tinha então tantos anos, ou pelo menos não se acha escrito no lugar onde, para constituir um dado seguro, deveria achar-se. No entanto, é um fato universalmente aceito, um axioma que não necessita demonstração, mas que fala por si e que quase, como acontece com o sol, se gera a si mesmo com a própria mãe, com pretensão clara a um simples “assim é realmente”. Porque é sempre assim. Trinta anos constituem a idade justa para subir o degrau da vida que José então subiu; aos trinta anos sai-se da obscuridade e do deserto da época de preparação para entrar na vida ativa; é o momento em que uma pessoa se torna visível, o instante da realização completa.”

Trecho de José no Egito, romance da série José e seus irmãos, de Thomas Mann.

Disponível no blog do Estivador __________________________________________________________________________

Outubro - Milton Nascimento

...

2010-09-15T14:02:00.001-03:00

O meio de todas as coisas

entre o fim do começo e o começo
do fim toda coisa tem uma massa
inerte feito ponte pela qual
passamos distraídos - ou não:
os astecas sentiam chegar o exato
momento do meio da vida - o meio
do meio da vida, o momento em que
o que já vivemos é exatamente
igual ao que ainda não vivemos
- e nesse momento preciso o mais
comum dos astecas sentia uma súbita
e inexplicável vontade de tomar um trem
mas como ainda não o tinham inventado
ele acabava por entristecer-se
(daí a tristeza, essa vontade de algo
que ainda não inventaram)

Gregório Duvivier
http://ruacaiomario.blogspot.com/

bom!

2010-09-14T21:13:00.004-03:00

The Diary of a Disappointed Book from Studiocanoe on Vimeo.

Assisti no ótimo Librosfera.

sabedoria latina

2010-09-14T20:39:00.001-03:00

"Ler é uma das poucas formas de solidão socialmente aceitas por um mundo que tende a suspeitar das atividades em singular". (Rodrigo Fresán, escritor argentino)

"É fundamental que exista uma parte de nossa vida que permaneça desconhecida para os demais. A dimensão oculta da vida é imprescindível para que a vida seja de verdade". (Javier Marías, escritor espanhol)

li domingo retrasado, no jornal

2010-09-11T14:49:00.005-03:00

Traduzir-se

Ferreira Gullar

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

alomoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir uma parte

na outra parte

_ que é uma questão

de vida ou morte _

será arte?

human being

2010-09-09T08:47:00.000-03:00

o sobre

2010-09-08T11:39:00.001-03:00

Relendo meu post de dias atrás, lembrei-me desse poema que eu sempre lia com os alunos nas aulas de fotografia.

O fotógrafo

Difícil fotografar o silêncio.
Entretanto tentei. Eu conto:
Madrugada a minha aldeia estava morta.
Não se ouvia um barulho,
Ninguém passava entre as casas.
Eram quase quatro da manhã.
Ia o Silêncio pela rua carregando um bêbado.
Preparei minha máquina.
O silêncio era um carregador?
Estava carregando o bêbado.
Fotografei esse carregador.
Tive visões naquela madrugada.

Preparei minha máquina de novo.
Tinha um perfume de jasmim
No beiral de um sobrado.
Fotografei o perfume.

Vi uma lesma pregada na existência
Mais do que na pedra.
Fotografei a existência dela.

Vi ainda um azul-perdão
no olho de um mendigo.
Fotografei o perdão.

Olhei uma paisagem velha
A desabar sobre uma casa.
Fotografei o sobre.
Foi difícil fotografar o sobre.

Por fim enxerguei a
Nuvem de calça.
Representou para mim
Que ela andava na aldeia de
Braços com Maiakovski
- Seu criador.
Fotografei
A nuvem de calça

E
O poeta.
Ninguém-outro poeta
No mundo faria
Uma roupa mais justa
Para cobrir
A sua noiva.

Manoel de Barros

calendário

2010-09-06T11:52:00.002-03:00

"Os acontecimentos necessitam de intervalos significativos entre si. Não se devem acumular como se fossem mercadorias medíocres, os acontecimentos não são coisas medíocres, são coisas valiosas [...]" (Gonçalo M. Tavares. A máquina de Joseph Walser. Ed. Companhia das Letras)

Há fases - para não dizer rotinas - nas quais nos sentimos como que sem tempo para nada. Nem para os outros, nem para ninguém. Assim cremos e assim agimos, comprando a naturalidade do acúmulo para nós. Natural estar muito atarefado, natural estar fazendo um monte de coisas, natural se envolver em uma série de compromissos, natural vivenciar múltiplas situações concomitantes. Natural "dar conta disso" (capacidade) sem "se" dar conta disso (compreensão).

Há outras fases, por isso, que nos impelem à transitividade do verbo. "Dar-se" conta. E estas vem não pela marca da rotina, mas por aquilo que a desconserta a um ponto extremo. Nela, uma só coisa, um só "algo" pode vir e... pronto... Surge como aquilo que nos punge, que nos fere e nos obriga a parar. Por um instante ou por dias (meses, até anos!), não importa.

Hoje, ao ler as palavras do Gonçalo M. Tavares, fiquei me perguntando: e quando acontece tudo de uma só vez? Quando um acontecimento (nesse sentido mesmo, da necessidade do intervalo) vem acompanhado de outros de impacto próximo? E (me) respondo: passa a não haver uma pausa entre um e outro, mas a formação de um (só) novo acontecimento, que por outro tipo de acúmulo, pode fazer pausar uma trajetória inteira, maior.

Aí, quem antes não tinha tempo para nada, ou fundava-se na crença do viver plácido que a tudo chama por natural ou normal, passa a mendigar que o tempo seja outro. Largo na sabedoria da passagem e curto na dor que o inesperado solicita pelo sentido não dado. Este, difícil de alcançar. E que, por ardiloso, grita em eco de auto-imagem revelada. Reflexividade.

...

2010-09-05T18:51:00.000-03:00

Verdade

Carlos Drummond de Andrade

A porta da verdade estava aberta,
mas só deixava passar
meia pessoa de cada vez.

Assim não era possível atingir toda a verdade,
porque a meia pessoa que entrava
só trazia o perfil de meia verdade.
E sua segunda metade
voltava igualmente com meio perfil.
E os meios perfis não coincidiam.

Arrebentaram a porta. Derrubaram a porta.
Chegaram ao lugar luminoso
onde a verdade esplendia seus fogos.
Era dividida em metades
diferentes uma da outra.

Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.
Nenhuma das duas era totalmente bela.
E carecia optar. Cada um optou conforme
seu capricho, sua ilusão, sua miopia.

sexta-feira

2010-09-03T08:23:00.002-03:00

A Mafalda do Quiño sabiamente pede ao mundo que estacione, pois ela quer descer. Vontade de fugir do seu movimento por vezes "aburrido". O saudoso Raul também se "enfada" com certas naturalidades e chatices (para não dizer outra coisa) que parecem, em algum momento, convergir (e convergem mesmo!). Um e outro criticando aquilo que não são, ou que pelo menos não querem ser. Eles andam, à sua maneira, no rumo do questionamento ao contexto. Entedimento de que algo incômodo acontece de maneira fragmentada e que necessita de uma (re)ação. Ainda bem.

fotografia

2010-09-02T17:27:00.005-03:00

Hoje chegou uma foto lá da Espanha. Uma. Veio como meio-presente, "regalo" de uma vontade de encontro-surpresa pelo ver. E foi mais que isso. Tornou-se mais.

As tecnologias, é verdade, encurtaram tempos e espaços. Numa visão historicista que ruma ao "progresso", é "mais fácil hoje" estar conectado ao mundo e às pessoas.

Mas na lógica subjetiva, que atravessa essa proximidade distante, hoje fiquei estático, sem palavras. Embasbacado pelo que enxerguei nos bits que atravessaram o oceano. No que eles proporcionaram, e que está, entretanto, para além deles.

Estacionei durante muitos minutos meu olhar sobre aquele sorriso e aquela quase-pose que atravessou minha visão. A luz era singular, o brilho dos olhos. O cabelo, a pele. O rosto e sua expressão. Tudo emanava uma diferença.

Seis meses de ausência física completados ontem pareceram transpostos num espaço fotográfico e numa temporalidade outros. Ofereceram, naquela imagem, só para mim, uma leitura particular. Só para nós.

Retribui, escrevendo e dizendo a minha impressão. Relatei minha sensação surpeendida.

Na linguagem fotográfica, retrato é a foto de alguém. Hoje, no email que recebi, veio em anexo um arquivo de sentimento.

"de cor"

2010-09-01T15:21:00.005-03:00

Tem coisas que a gente aprende. Outras a gente decora. Guarda por repetição, quase sem assimilar. São tipos de conhecimento, que muitos especialistas já classificaram em categorias e tipologias. E que habitam, terminologicamente, nosso tal universo cognitivo.

Eu confesso sem qualquer pretensão: sempre fui de boa memória. Para números, datas, dados. Uma vez me perguntaram por que não havia cursado algo que tivesse a ver com isso. Aliado ao meu relativo senso de organização - às vezes disfarçado de T.O.C (rsrs) - eu teria, com grandes possibilidades, certo sucesso.

Nesse momento da minha vida, rodeado de livros e papéis por todos os lados, ando sendo traído pelo pensamento. Muitas vezes. Ironia do destino. A memória me passa umas rasteiras, distraída que se encontra, em alguns momentos, com lembranças futuras, de coisas que não existem, mas que surgem para trazer certos assombros. Fico lembrando daquilo que a cabeça consegue criar, sem ter vivido. Ansiedade ou angústia, alguns diriam. Inimigas do bom raciocínio. Tenho certeza.

Nesses altos-e-baixos, tento me apegar aos momentos em que a lucidez brota melhor e uso a meu favor não apenas o que "aprendi decorando", mas o que "aprendi aprendendo". Aprendizado mais elaborado. Do tipo que não se rouba e que, no fundo, não se perde.

Na reta final de quatro anos (onde me encontro), mas ainda no começo de uma longa (espero) jornada científica, fico feliz quando percebo, nas pequenas coisas, que muito eu sei porque assim sou.

Com todos os desenganos e dissabores, temperados por uma boa dose de auto-sabotagem (que também, dizem, é parte - não obrigatória - do processo), o que para mim ficou e deve ficar - do conhecimento objetivo e pessoal - não foge à lógica da qual sou partidário mais que etimológico: "know by heart" ou "savoir par coeur". Em bom português: saber pelo coração.

puzzle

2010-08-30T14:57:00.008-03:00

Tomar um quebra-cabeça como metáfora para a vida não é coisa nova. Pelo contrário. Vivemos de fragmentos que se juntam, que se encaixam; e que por erro e acerto formam alguma coisa para nós. Seja um sentido, um problema, uma imagem, uma resolução, uma história.

Há aquela peça perdida que aparece do nada e costura uma linha de outras. Há aquela que ocupa um lugar indevido e por lá permance, tempos. Há aquela que pela figura traz um caminho; e outra que, pelo formato, indica uma sequência. Está pronta para receber e acoplar de todos os lados. Ou preparada para limitar, indicando o desfecho pelo início.

Não é à toa que começamos um quebra-cabeça pelas bordas. Não se sabe o tamanho real da "coisa pronta", mas sabe-se que ela possui fronteiras. E à medida que de fora para dentro você alcança os contornos, fica posto o espaço por onde "quebrar-a-cabeça" é mais difícil.

É aí que gosto da metáfora. Não pelo "montar em si", mas pelo avançar sobre a regra básica. A lógica das bordas existe como ferramenta, atalho para a montagem. Mas concluir a mesma no interior é complicado, demorado; é coisa séria.

Hoje levei um puxão-de-orelhas duplo. Meu e de quem me chama, vez em quando, para a minha responsabilidade. Só minha e de mais ninguém. Depois do almoço, já em casa, achei lugar para uma peça estranha do meu quebra-cabeça, de extremidade pontiaguda. Fui entender que seu encaixe era muito mais pelo atrito do que pela forma. Quebra-cabeça em relevo. Também.

onde chegar

2010-08-19T18:01:00.000-03:00

mal-estar, bem-estar

2010-08-17T22:35:00.003-03:00

Eu já disse aqui uma vez da minha velha mania de "descansar carregando pedra". Dar uma certa "utilidade" para o descanso, por contraditório que isso pareça. No meu caso atual, mais contraditório ainda. Pois ando lendo e escrevendo sobre qualidade de vida, e descansar devia ser regra sagrada.
Enfim, fato é que havia muito tempo também que eu não me sentia em condições de "descanso trabalhoso". Talvez, justamente porque tanto o trabalho quanto a pausa estavam meio incompletos por uma série de motivos...
Compartilho abaixo uma citação famosa que está no livro que habita no momento meu falso criado-mudo e que, entre outras coisas, tem me ajudado a descansar feliz-pensando.

"Se a civilização impõe sacrifícios tão grandes não só à sexualidade humana, mas à sua agressividade, podemos entender melhor por que é tão difícil para o homem ser feliz na civilização. De fato, o homem primitivo estava em situação vantajosa por não conhecer restrições ao instinto. Em contraposição a isso, sua perspectiva de usufruir desta felicidade por qualquer intervalo maior de tempo era diminuta. O homem civilizado trocou uma parcela das suas possibilidades de felicidade por uma parcela de segurança".

do FREUD, Sigmund. Mal estar na civilização em GIANNETTI, Eduardo. Felicidade: diálogo sobre o bem-estar na civilização.

May I ask a question?

2010-08-15T15:10:00.002-03:00

da existência

2010-08-13T10:51:00.002-03:00

"Pobreza de experiência: não se deve imaginar que os homens aspirem a novas experiências. Não, eles aspiram a libertar-se de toda a experiência, aspiram a um mundo em que possam ostentar tão pura e tão claramente sua pobreza externa e interna, que algo de decente possa resultar disso.
[...]
Ao cansaço segue-se o sonho, e não é raro que o sonho compense a tristeza e o desânimo do dia, realizando a existência inteiramente simples e absolutamente grandiosa que não pode ser realizada durante o dia, por falta de forças. A existência do camundongo Mickey é um desses sonhos do homem contemporâneo. É uma existência cheia de milagres, que não somente superam os milagres técnicos como zombam deles".

BENJAMIN, Walter. Experiência e Pobreza. In: Magia e técnica, arte e política - Ensaios sobre literatura e história da cultura. Obras escolhidas, volume 1. São Paulo: Brasiliense, 1995. p. 118.

sexto sentido

2010-08-06T18:18:00.004-03:00

Mesa de café da manhã, hoje cedo:

- Eu: Mãe, tenho me sentido bem estes dias, não sei explicar. Uma sensação que vem crescendo aos poucos. Não sei dizer desde quando. Mas é isso...
- Mãe: Eu sei. Ontem você tava até cantando...
- Eu: (surpreso) Nossa, é mesmo...

Como diz o dito, "mãe é mãe": você chega com o milho e ela já vem com o fubá...

dúvida cruel

2010-08-06T10:02:00.000-03:00

eu blogo, tu blogas, nós blogamos

2010-08-03T07:16:00.054-03:00

Eu confesso que quando este blog surgiu na minha vida eu estava no meio de um turbilhão. Tinha um fim prático, é verdade. Mas desde o ínicio, já pelo título, seria mais que apenas descrição do meu cotidiano. Aos poucos, foi ganhando ares de reflexão pessoal, algumas até com fundamento.

O blog pecou, por isso, em muitos momentos. Posts e mais posts que "exageraram na dose". De muitos deles, já há alguns meses, venho me desfazendo. Já não se encontram mais aqui. Mais de 50, acho. Não é pouco.

Alguns se foram pelo conteúdo, outros pela maneira como esse conteúdo estava dito. "Escrever por intenso" tem dessas coisas. Dessas, de andar no limiar. Não apenas pela exposição, mas pelo namoro (casamento?), às vezes flerte, com um pedantismo que caminha lado a lado com o perigo que as palavras oferecem. Inclusive no saber (ou não) usá-las.

Em algumas ocasiões, quase escrevi por obrigação. Vontade misturada de dizer a alguém ou a mim mesmo, dizer além. Excesso não muito bom. Sei lá...

Dizer é perigoso e corajoso. É um ato. Incômodo. E necessário. Bastante.

Foi o que (re)descobri nesse um ano de "intensidade", completada hoje.

Quando criei o blog, eu estava de viagem marcada para uma temporada na Espanha. Este espaço anunciava-se, para muita gente, como uma ponte com o Brasil. E assim foi, em vários apontamentos. "Recuerdos" que estão ali do lado. E que me aproximaram, sim, de gente que eu conhecia e que eu nunca tinha visto. Foi uma ótima companhia. Tem sido.

A experiência "blogueira" me fez escrever diferente. Exigiu-me, por diversas vezes, uma regularidade e uma brevidade. Foi interessante. Continua sendo. Possibilitou-me mergulhar num "universo" novo. Permitiu-me conhecer outros blogs, textos, escritos. Outros e de outros. Viver um pouco mais essa tal de internet.

Pelo blog busquei músicas, videos. Compartilhei achados meus misturados a sensações minhas.

O blog me fez bem. Estranho dizer isso. Mas foi e tornou-se exercício inesperado de coletar alguns fragmentos de mim. Trouxe surpresas. Mesmo que por impressões ligeiras, desastradas, ou acertadas (talvez). Trouxe bons comentários.

Engraçado que outro dia, lendo o título (lá no cabeçalho da página), pensei: "escrever por ex-tenso". Sumiu o "ex" e entrou o "in". "Ex", de não mais. Ato falho? Não sei. Vou perguntar para quem me presenteou com a marca...

Uma vez cheguei a questionar se alguém me lia aqui. Sei que sim. Sei que gente continua lendo. Mas blog tem dessas coisas. "Ele", como qualquer escrita, pode começar e acabar - de certa forma - naquele mesmo que escreve. Afinal, somos sempre nossos primeiros leitores.

Mas para mim e para os que me lêem, digo que continuarei por aqui. Mais um ano, quem sabe. Dois. Não importa. Em breve pode tudo mudar. Não sei. Por enquanto, nos riscos desequilibrados da intensidade, seguirei. Por extenso, seguindo a regra própria que eu criei. Seja lá o que isso for.

nomear

2010-08-01T16:06:00.003-03:00

"[...] Também não achei melhor título para minha narra-ção; se não tiver outro daqui até o fim do livro, vai este mesmo. O meu poeta do trem ficará sabendo que não lhe guardo rancor. E com pequeno esforço, sendo o tí-tulo seu, poderá cuidar que a obra é sua. Há livros que apenas terão isso dos seus autores; alguns nem tanto".

(Machado de Assis. Dom Casmurro. Ed. Ática. 1981. p. 11).

super "in"

2010-07-27T11:58:00.003-03:00

Para os emotivos e saudosistas de plantão, hoje amanheci com algo emocionante. Viva o poder da atualização (musical e pessoal)*. Ai, ai...

* Eu já tinha falado dela aqui, e hoje achei a nova versão no Moleskine.

(E olha que tem até versão sertaneja!).

yo también

2010-07-26T17:42:00.009-03:00

Este final de semana veio dica de Madrid. Dica boa, "pra variar". Assim como têm sido as minhas conversas com o outro lado do Atlântico. Buenas. Isso também é bom.
Deixo logo aí abaixo o trailer da dica, sonorizado com a canção que posto aqui ao lado, na coluna lateral do blog. Na sequência, a música tema do filme, que eu adorei.
Ainda não vi a "película", mas a trilha já invadiu meu iPod e meu iTunes. Isso, no meu caso, ya es suficiente para gostar.

Yo también

Que será
lo que buscas en tu soledad?
lo que tu suspiras no tener?
lo que no te puedo dar?
En el mar
todo es turbio cuando hay temporal
el oleaje no te deja ver
que la orilla está al llegar

Yo también
tengo sueños en mi corazón
Yo también
me enamoro sin explicación

Yo podría hacer que se parara el mundo
si tu me dejaras tan solo un segundo
de tu amor
Mi amor es tan profundo

Yo conseguiría la mejor estrella
yo te la daría por ser la más bella amor

Yo podría darte todo el universo
todo el universo para mi es pequeño
no lo ves
si tu no estás
no puedo

Nadie más que yo podría iluminarte
hacer que te sintieras como nunca antes amor

Quien será
quien despertará tu palpitar?
a quien entregarás toda tu luz?
a quien decidirás amar?

Yo tambián algunas noches lloro sin cesar
Yo tambián sé que te podría enamorar

Yo podria hacer que se parara el mundo
si tu me dejaras tan solo un segundo
de tu amor
Mi amor es tan profundo

Yo conseguiría la mejor estrella
Yo te la daría por ser la mas bella amor

Yo podría darte todo el universo
todo el universo para mi es pequeño
no lo ves
si tu no estas
no puedo

Nadie más que yo podría iluminarte
hacer que te sintieras como nunca antes amor.

sobre a pretensa maturidade

2010-07-25T17:32:00.002-03:00

Eu tenho mania de confiar nas pessoas. Mania boa, eu diria. Pelo menos quando ela "funciona". Pode ser sinônimo de bondande extremada ou - até - falta de malícia. Pode ser. Outro dia escutei que eu andava mais "esperto". Quando o fizeram, foi em tom elogioso. Minha única vontade é que isso não signifique a perda da inocência. Assim espero. É difícil viver sem ela. Pelo menos para mim.

corrida maluca

2010-07-19T16:43:00.004-03:00

Desde a semana passada ando num circuito interessante: eu corro atrás de palavras e elas correm atrás de mim. Só que a gente se desencontra. Demais. Eu corro a elas pela escrita; e elas correm a mim pelos livros.
Tenho que escrever muito, bastante. Mas começo a escrever e em vez de ganhar palavras minhas, sinto a necessidade das palavras dos outros. Então parto para as leituras. Leio, leio, leio e me perco. Leituras fragmentadas que colhem muito mais que fragmentos. O que fazer?
Olho para a tela e ela continua branca. Olho para a estante e os livros parecem que vão despencar sobre mim. Famintos pelos meus olhos. A minha corrida, pelo visto, no final das contas, será contra o tempo...

Eu e as palavras: assim se faz , também, uma tese.

status quo

2010-07-16T20:46:00.003-03:00

dia light

2010-07-16T09:28:00.001-03:00

Acordei com uma música na cabeça. Assim, do nada.

releitura

2010-07-15T23:29:00.001-03:00

"O inferno dos vivos não é algo que será; se existe, é aquele que já está aqui, o inferno no qual vivemos todos os dias, que formamos estando juntos. Existem duas maneiras de não sofrer: a primeira é fácil para a maioria das pessoas: aceitar o inferno e tornar-se parte deste até o ponto de deixar de percebê-lo. A segunda é arriscada e exige atenção e aprendizagem contínuas: tentar saber reconhecer quem e o que, no meio do inferno, não é inferno, e preservá-lo e abrir espaços" (p. 158)

CALVINO, Italo. As cidades invisíveis. Rio de Janeiro: O Globo / São Paulo: Folha de S. Paulo, 2003.

menos um

2010-07-12T18:32:00.001-03:00

Hoje cancelei minha conta no Orkut. Continuo pela internet, em outra rede social. Continuo na internet, aqui neste blog. Mas resolvi encurtar meus espaços pelo mundo virtual. Nada a temer, nada a esconder.
Mas comecei a perceber que simples movimentos ou leituras, mais que me colocarem num ócio indevido, me faziam alimentar certos comportamentos ou hábitos, digamos, não tão sadios. Às vezes, perdia um tempo precioso com esses hábitos. O próprio perder tempo era um deles.
É fato que alguns antigos e novos contatos ali estabelecidos ficarão novamente pendentes. Mas fato é, também, que ando requisitando para mim mesmo o reestabelecer de certas prioridades.
Continuo no lugar de sempre. E quem quiser, continuará me encontrando. Inclusive nas virtualidades. Mas o "orkuticídio" (como disse uma amiga) é, de alguma forma (agora que o fiz e o Google não permite voltar atrás), algo simbólico. Menos uma coisa, então.

música lusa

2010-07-10T08:26:00.007-03:00

Desde o ano passado eu venho ampliando meu repertório musical português. Aqui compartilhei algumas postagens, quando estive por terras lusas em setembro e dezembro. Segunda-feira, em Belo Horizonte, uma amigo me deu outra dica. Curti bem.

Deolinda - Um contra o outro

Deolinda - Passou por mim e sorriu

E a programação visual também é jóia. Vai lá: Deolinda.

nice humor

2010-07-08T08:24:00.021-03:00

Eu que perambulo por esse mundo da vida acadêmica, achei coisas interessantes ontem no mundo virtual. Sensacional!

caminhar

2010-07-07T07:11:00.018-03:00

Hoje meus pais completam 31 anos de casados. Fica a eles uma homenagem bem contextualizada com meu dia-a-dia.

A Dois*
Carpinejar

Ao andar contigo,
eu ria à toa,
a música já tinha
nossa respiração.
Como uma cordilheira,
a tempestade
sobrevoava
a esponja do verde,
sem derramar relâmpagos.
Ao andar contigo,
eu me invejava.

casal caminha rumo a Plaza Mayor em Madrid (agosto de 2009).

* publicado na seção "Outras Palavras" da revista Vida Simples de outubro de 2003.

a perceber

2010-07-06T15:35:00.002-03:00

Distração do Rio *

Carpinejar

Não percebemos.
O rio se curva
a beber a árvore
e árvore se cura
com a turbulência do rio.
Não percebemos.
A terra tem unhas
para nos cavar.
Não percebemos.
A lâmpada soluça
o burburinho dos insetos.
Não percebemos.
O musgo converte
a pedra em pão.
Não percebemos.
As uvas ressucitaram
antes dos homens.
Estamos atolados
com o que não existe.

* publicado na seção "Outras Palavras" da revista Vida Simples de agosto de 2003.

sobre o amor que é para além dele mesmo

2010-07-04T09:38:00.002-03:00

Eu namorava esse livro há tempos. Desde as minhas idas e vindas de Porto Alegre a Belo Horizonte. Era flerte de aeroporto, que agora se consumou. Li de uma só vez. "Carta a D. - História de um Amor", de André Gorz, em co-edição da Annablume com a Cosac Naify.

A publicação tem fomato de carta, de memórias, onde o autor narra passagens dos mais de 60 anos de sua vida ao lado da esposa Dorine. Ambos cometeram suicídio em 22 de setembro de 2007, num gesto que, para muitos, como diz o comentarista José Pereira da Silva (no posfácio), foi um "puro ato de amor".

Ao longo das páginas, mais que descrever seu cotidiano com Dorine e a imagem (de tom "meio" psicanalítico) que construiu sobre ele, Gorz reflete sobre o amor. E nessas reflexões, pelo menos para mim, fica algo que transcende a delimitação de um tempo. Ou seja, no caso de Gorz e Dorine, diz-se de um amor de décadas - é verdade -, mas o amor sobre o qual se lê no livro é aquele que se pode sentir, seja com quem for, seja quando for. Pois há sempre no sentimento uma certa suspensão. Isso eu estou dizendo, por crer.

É nesse sentido que aparecem a profundidade e a riqueza das palavras do filósofo/jornalista. Com as quais me identifiquei e que, pela intensidade que ultrapassa sua relação específica, relembro, "junto comigo" e meus apontamentos, aqui.

"Com você, eu estava em outro lugar; um lugar estrangeiro, estrangeiro a mim mesmo. Você me dava acesso a uma dimensão de alteridade suplementar - a mim, que sempre rejeitei toda identidade e juntei uma identidade na outra, sem que nenhuma fosse realmente a minha". (p. 10)

"Mas nada disso dá conta da ligação invisível pela qual nós nos sentimos unidos desde o início. Por mais que tivéssemos sido profundamente diferentes, mas eu não deixava de sentir que alguma coisa fundamental era comum a nós, um tipo de ferida original - há pouco eu falava de 'experiência fundadora': a experiência da insegurança. A natureza desta não era a mesma para você e para mim. Não importa: para ambos, ela significava que não tínhamos um lugar assegurado no mundo, e só teríamos aquele que fizéssemos para nós. Nós tínhamos de assumir a nossa autonomia, e eu descobriria em seguida que você estava muito mais preparada para isso do que eu". (p. 13)

"A precisão das lembranças que eu guardo me diz até que ponto eu a amava, a que ponto nós nos amávamos". (p. 17)

"[...] o amor é o fascínio recíproco de duas pessoas por aquilo que elas têm de menos dizível, de menos socializável; de refratário aos papéis e imagens delas mesmas que a sociedade lhes impõe; aos pertencimentos culturais". (p. 20)

"Era isso: você havia me dado a possibilidade de escapar de mim mesmo e de me instalar num outro lugar, do qual você me trouxera a notícia". (p. 20)

Interessante é que Gorz também pratica o "inverso" da reflexão teórica que vai realizando ao apontar para os limites da teoria no que diz respeito ao sentimento. Ele respeita a existência de outras formas de apreensão do "real" e, ao mesmo tempo, se coloca no lugar de quem precisa da intelectualidade para viver:

"É isto: a paixão amorosa é um modo de entrar em ressonância com o outro, corpo e alma, e somente com ele ou ela. Estamos aquém e além da filosofia". (p. 26)

"Você respondia que a teoria sempre ameaça se tornar um constrangimento que nos impede de perceber a complexidade movediça da realidade". (p. 41)

"Você ia se desenvolvendo sem essas próteses psíquicas que são doutrinas teóricas e os sistemas de pensamento. Eu precisava dessas coisas para me situar no mundo intelectual, e não as questionava". (p. 42)

E colocando-se na condição de alguém que lida com as palavras, aponta para um amor que se contrói em meio à ímpar atividade do escrever, que se liga diretamente ao que vem a ser realizar tal atividade:

"Amar um escritor é amar que ele escreva, dizia você". (p. 28)

"O principal objetivo do escritor não é o que ele escreve. Sua necessidade primeira é escrever. Escrever, isto é, ausentar-se do mundo e de si mesmo para, eventualmente, fazer disso a matéria de elaborações literárias. [...] O tema é a condição necessária, necessariamente contingente da produção de escritos. Não importa qual tema é o melhor, desde que ele permita escrever". (p. 28)

"O escrevedor só se tornará um escritor quando a sua necessidade de escrever for sustentada por um tema que permita e exija que essa necessidade se organize num projeto. Somos milhões a passar a vida escrevendo, sem nunca terminar nem publicar nada. Você mesma passou por isso. Você sabia, desde o início, que precisaria proteger meu projeto indefinidamente". (p. 28 - 29)

"A magia da literatura: ela me dava acesso à existência na medida em que eu tinha me descrito, escrito, na minha recusa de existir. Aquele livro era o produto de minha recusa, era essa recusa, e, por sua publicação, me impedia de perseverar nessa recusa". (p. 43)

Talvez meu apreço imediato pela obra ainda passe por um outro aspecto que me leva - como sempre - a pensar nas coincidências. Gorz escreve também sobre a pesquisa acadêmica que permeou sua vida. Assim, curiosamente, um livro sobre o amor, me enche de epígrafes para pensar a qualidade de vida e o que significa pesquisar sobre ela.

"Você não precisava das ciências cognitivas para saber que, sem intuições ou afetos, não há nem inteligência, nem sentido". (p. 41)

"Eu não queria entregar o resultado de uma investigação, mas escrever essa mesma investigação enquanto ela se efetivava, com suas descobertas em estado inicial, seus fracassos, suas pistas falsas, sua elaboração tateante de um método que nunca chega a termo. Estava consciente de que, 'quando tudo tiver sido dito, tudo ainda ficará por dizer, sempre restará tudo a dizer' - em outras palavras, é o dizer que importa, não o dito -, isso que eu tinha escrito me interessava menos do que aquilo que eu poderia vir a escrever em seguida. Acho que isso é verdade para todo escrevedor/escritor". (p. 46)

O livro termina com duas passagens primorosas. Uma citação direta ao pensamento de George Bataille e um escrito sobre a redescoberta perene do sentido inexplicável do sentir.

"Não quero mais - segundo a fórmula de Georges Bataille - 'deixar a existência para mais tarde'". (p. 70)

"Recentemente, eu me apaixonei por você mais uma vez, e sinto em mim, de novo, um vazio devorador, que só o seu corpo estreitado contra o meu pode preencher". (p. 70)

Nesse momento da narrativa, Gorz está observando a respiração fraca de Dorine e eu, ontem a noite, deitado que estava, quase sem respirar, fui dormir.

GORZ, André *. Carta a D. História de um amor. Tradução: Celso Azzan Jr. São Paulo: Annablume/Cosac Naify, 2008.

* André Gorz nasceu em Viena em 1923 e escreveu dezenas de livros sobre a "questão social". Destacam-se suas reflexões acerca do trabalho, do sindicalismo e da ecologia (tema sobre o qual publicou três obras).

estrada invisível

2010-06-30T10:10:00.012-03:00

Domingo fui pro parque. Estive só por lá. Durante um tempo. É o lugar que mais gosto em Porto Alegre. O preferido. Pela manhã, pouca gente e um sol com céu azul, de presente. À tarde, muita gente e música em caixas de som. Deixo ambos os períodos por aqui. Em imagem e voz. POA e suas coincidências intensas, pra mim. Mais uma vez.

Infinita Highway - Engenheiros do Hawaii

partilha

2010-06-28T14:59:00.006-03:00

Saber confiar. Acreditar na confiança. Isso é ato recíproco e basta.

Teu Segredo
Clarice Lispector

Flores envenenadas na jarra.

Roxas azuis, encarnadas, atapetam o ar.

Que riqueza de hospital.

Nunca vi mais belas e mais perigosas.

É assim então o teu segredo.

Teu segredo é tão parecido contigo

que nada me revela além do que já sei.

E sei tão pouco como se o teu enigma fosse eu.

Assim como tu és o meu.

fantástica capa

2010-06-23T12:19:00.000-03:00

ainda sobre...

2010-06-22T08:46:00.000-03:00

Já que ontem falei de coincidências, hoje me lembrei de uma citação propícia:
"Nuestra vida cotidiana es bombardeada por casualidades, más exactamente por encuentros casuales de personas y acontecimientos a los que se llama coincidencias. Coincidencia significa que dos acontecimientos inesperados ocurren al mismo tiempo, que se encuentran [...]".
Está lá "no" Milan Kundera (La insoportable levedad del ser), que eu trouxe comigo de Madrid.

coincidência do dia

2010-06-21T20:14:00.005-03:00

Sexta-feira passada, tive uma conversa sobre "ses".
O que é isso? O plural da conjunção "se", aquela que usamos no português para expressar o condicional.
Eu acho que sou um autêntico usuário dos "ses". Sempre a me perguntar e ponderar... "e se isso?", "e se isso aquilo outro?". Tem dias que é algo sofrido. Sofro. Pois, às vezes, a dúvida estraga a possibilidade. Ambas regidas pelo mesmo conectivo.
Na sexta, ouvi: "pare de por um 'se' na frente de tudo!". E hoje, ironicamente, me perguntei: "e se eu realmente fizer isso"? *

Coincidência ou não, neste momento, a lista de reprodução do Media Player começou a tocar. E avisou: "se manca!", agora em pronome reflexivo...

* p.s: eu estava num total momento de divagação.

atualidades

2010-06-18T21:52:00.002-03:00

Hoje o assunto foi o Saramago. A notícia de sua morte me abraçou por todos os lados. Até me surpreendeu, pela repercussão. Merecida, claro. Achei interessante que a recebi pelo rádio. Algo pouco costumeiro no meu rol de furos de reportagens, tão internético.
Do autor, só li um livro. Confesso (verdade...). Um só... Já estive na tentação de vários outros. Mas sou daqueles que gostam de ler, que adoram frases cumpridas e parágrafos intermináveis, e que, ironicamente, esbarram no texto de Saramago. Quando li o "História do cerco de Lisboa", lembro de ter que parar para respirar. Mesmo. Uma página inteira sem ponto final. Várias.
Sei que isso é só pra quem pode. Só pro Saramago que pode. E admiro. Agora que ele parou de respirar (perdão pelo trocadilho infame e de péssimo gosto), não vai ter jeito. Terei que recuperar o fôlego e correr atrás do tempo perdido.

certeiramente

2010-06-16T16:53:00.003-03:00

Estava na dúvida entre dois poemas. Selecionei um e deixei o outro. Um fica aqui. O outro, para depois, lá (pois escolhido estava). O autor, entretanto, é o mesmo. Sigo com o Drummond.

Certas palavras

Certas palavras não podem ser ditas
em qualquer lugar e hora qualquer.
Estritamente reservadas
para companheiros de confiança,
devem ser sacralmente pronunciadas
em tom muito especial
lá onde a polícia dos adultos
não adivinha nem alcança.

Entretanto são palavras simples:
definem
partes do corpo, movimentos, atos
do viver que só os grandes se permitem
e a nós é defendido por sentença
dos séculos.

E tudo é proibido. Então, falamos.

Carlos Drummond de Andrade

pode entrar

2010-06-14T22:49:00.007-03:00

O video não tá dos melhores. Mas eu gosto da música. E lembrei dela hoje.

Aqui em casa
Mariana Aydar

Quando você chegar

Não precisa interfonar,
Mete a mão na maçaneta e pode entrar
Você já sabe onde fica tudo aqui em casa
Fique à vontade, sem cerimônia
Tu já é de casa
Te conheço há tanto tempo
Sei de tudo, leio até teus pensamentos
Das novidades, te conto amanhã bem cedo
Pois entre a gente nunca houve segredos
Na geladeira tem salada
O insenssário tá no armário
Aquele verdinho que você gostou, deixa queimar
Não precisa me esperar pra nada
Você é a visita que eu gosto de ter em casa
Você é a visita que eu gosto de ter em casa
Só não vá confundir
Todo esse amor
Se eu te dou carinho é só
Pra ser bom
Nunca passou de amizade
Não vá confundir, então
o coração
Nunca passou de amizade

Quando você chegar
Não precisa interfonar
Mete a mão na maçaneta e pode entrar
Você já sabe onde fica tudo aqui em casa
Fique à vontade, sem cerimônia
Tu já é de casa, te conheço há tanto tempo
Sei de tudo, leio até teus pensamentos
Das novidades, te conto amanhã bem cedo
Pois entre a gente nunca houve segredos
Na geladeira tem salada
O incenssário tá no armário
Aquele verdinho que você gostou
Deixa queimar
Não precisa me esperar pra nada
Você é a visita que eu gosto de ter em casa
Você é a visita que eu gosto de ter em casa
Só não vá confundir
Todo esse amor
Se eu te dou carinho é só
Pra ser bom
Nunca passou de amizade
Não vá confundir, então
o coração, não
Nunca passou de amizade
Nunca passou de amizade

cadernos

2010-06-10T11:08:00.001-03:00

Quando morei na Espanha, eu andei o tempo todo com um caderninho de viagem a tiracolo (quem me lia aqui sabe disso). Foi um hábito novo, que me pedia o anotar descompromissado e dava licença à inspiração, por menos inspirada que fosse. Antes disso, na vida "profissional/estudantil" sempre usei - e bem - meus cadernos.
Na pesquisa, trabalho sempre com um caderno de apontamentos de leituras, outro de apontamentos de insights e outro para reuniões, aulas, palestras. No dia-a-dia como aluno, carregava um caderno grosso, de muitas páginas, e costumava ficar a aula inteira anotando, quase sem respirar. Na infância e adolescência, cheguei a esboçar um diário. Agora me rendi também às anotações virtuais, aqui.
A única coisa que até hoje não tenho - o que será surpresa para alguns - é uma agenda. Já tentei e retentei usar. Mas quando começo, depois de alguns meses ou semanas, já está ela lá, abandonada, como sempre. Como eu faço então? Deixo tudo na cabeça! (Enquanto der, assim será...)
Enfim, todo esse nariz-de-cera* para dizer que hoje, ao buscar umas anotações no meu caderno de aulas do Doutorado, caiu no meu colo, de presente, uma frase. Que cito aqui com data e referência de autor (outro hábito que tenho é anotar data e cidade em qualquer escrito meu):

"O Doutorado é um projeto de vida. Por isso, cuidado para não ser burocrata, fazer o que tem que fazer e, ao final, esquecer-se do principal: a transformação que ele nos provoca" (do professor Alberto Efendy Maldonado, dia 22 de agosto de 2007).

Li, reli, pensei e acrescentei: "a transformação vem de vários lados". Verdade verdadeira.

* o nariz-de-cera, segundo definição do "Glossário de Jornalismo" organizado por Maria Rosane Ribeiro é: "uma introdução vaga, sem necessidade, de uma matéria". Essa e outras definições também no Portal Imprensa.

2010-06-09T14:17:00.005-03:00

Sociedade

O homem disse para o amigo:
– Breve irei a tua casa
e levarei minha mulher.

O amigo enfeitou a casa
e quando o homem chegou com a mulher,
soltou uma dúzia de foguetes.

O homem comeu e bebeu.
A mulher bebeu e cantou.
Os dois dançaram.
O amigo estava muito satisfeito.

Quando foi hora de sair,
o amigo disse para o homem:
– Breve irei a tua casa.
E apertou a mão dos dois.

No caminho o homem resmunga:
– Ora essa, era o que faltava.
E a mulher ajunta: – Que idiota.

– A casa é um ninho de pulgas.
– Reparaste o bife queimado?
O piano ruim e a comida pouca.

E todas as quintas-feiras
eles voltam à casa do amigo
que ainda não pôde retribuir a visita.

Carlos Drummond de Andrade

acabou por hoje

2010-06-08T12:37:00.000-03:00

Voltei quietinho lá daquele lugar da memória. É bom ir lá, pra entender o presente. Tive coragem de ir lá, pra entender o passado. Apertei os olhos pra pular o futuro. Lugar da incerteza mais certa de todas. Tem coisa no longe que parece verdadeira. Aí, quando você se afasta e chega perto, não vê mais assim. Não há o absoluto. Corri andando pra entender. Numa pressa calma, ansiosa para me dizer muito tranquilamente aquilo que não pode ser dito. Mas eu escutei. Escutei demais, até. Foi quando gritei, pra dentro. E ouvi, pra fora. Era eu quem tinha que..., isso! Descobri no lá, dali, a dupla face de quem é mais que dois. Vi também. Enxergando, enxergando. No gerúndio, caí no infinitivo: seguir. No final, a frase: "hoje paramos por aqui".